Вовка в марте домик строил.
Две доски пилил пилою.
И из двух он сделал - шесть:
стенки пол и крыша есть!
Я немножко помогал:
доски попой прижимал,
чтоб удобнее пилить,
(так Володька говорит).
А потом была загвоздка,
потому что без окошка
домик выглядит незрячим,
будто - это просто ящик.
Но у Вовки нет сверла -
только гвозди и пила.
А зато, у дяди Толи
(он дома большие строит)
и живёт у нас напротив,
Иногда он к нам заходит
с мамою чайку попить
и про жизнь поговорить.
У него ас-ас-сортимент -
всякий, всякий инструмент.
Он пришел после работы
и принёс электро-что-то,
быстро так его включил
и окошко просверлил.
И воткнул для птиц насестик,
что бы было где присесть им.
А дверей - не надо птицам,
им и дырочка сгодится.
В общем, домик для скворцов,
в тот же вечер был готов!
Только он по-человечьи
называется - скворечник.
Ну, а в это воскресенье
дядя Толя с дядей Сеней
лестничищу притащили -
подлинней автомобиля!
И - приставили к берёзе,
И на верх подняли гвозди,
домик наш и молоток.
Я забраться был готов,
только мне - не разрешили,
а полез Семён Васильич.
Он же клёвый верхолаз -
с крыши снег кидал у нас.
Он скворечник прикрепил,
только гвоздик уронил...
Но в меня он не попал
(я ж немножко помогал
снизу лестницу держал).
И теперь мы ждём скворцов -
южных тёплых стран гонцов.
Записки из мертвого дома,
Где все до смешного знакомо,
Вот только смеяться грешно —
Из дома, где взрослые дети
Едва ли уже не столетье,
Как вены, вскрывают окно.
По-прежнему столпотвореньем
Заверчена с тем же терпеньем
Москва, громоздясь над страной.
В провинции вечером длинным
По-прежнему катится ливнем
Заливистый, полублатной.
Не зря меня стуком колесным —
Манящим, назойливым, косным —
Легко до смешного увлечь.
Милее домашние стены,
Когда под рукой — перемены,
И вчуже — отчетливей речь.
Небось нам и родина снится,
Когда за окном — заграница,
И слезы струятся в тетрадь.
И пусть себе снится, хвороба.
Люби ее, милый, до гроба:
На воле — вольней выбирать...
А мне из-под спуда и гнета
Все снится — лишь рев самолета,
Пространства земное родство.
И это, поверь, лицедейство —
Что будто бы некуда деться,
Сбежать от себя самого.
Да сам то я кто? И на что нам
Концерты для лая со шмоном —
Наследникам воли земной?
До самой моей сердцевины
Сквозных акведуков руины,
И вересковые равнины,
И — родина, Боже Ты Мой...
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
