Вовка в марте домик строил.
Две доски пилил пилою.
И из двух он сделал - шесть:
стенки пол и крыша есть!
Я немножко помогал:
доски попой прижимал,
чтоб удобнее пилить,
(так Володька говорит).
А потом была загвоздка,
потому что без окошка
домик выглядит незрячим,
будто - это просто ящик.
Но у Вовки нет сверла -
только гвозди и пила.
А зато, у дяди Толи
(он дома большие строит)
и живёт у нас напротив,
Иногда он к нам заходит
с мамою чайку попить
и про жизнь поговорить.
У него ас-ас-сортимент -
всякий, всякий инструмент.
Он пришел после работы
и принёс электро-что-то,
быстро так его включил
и окошко просверлил.
И воткнул для птиц насестик,
что бы было где присесть им.
А дверей - не надо птицам,
им и дырочка сгодится.
В общем, домик для скворцов,
в тот же вечер был готов!
Только он по-человечьи
называется - скворечник.
Ну, а в это воскресенье
дядя Толя с дядей Сеней
лестничищу притащили -
подлинней автомобиля!
И - приставили к берёзе,
И на верх подняли гвозди,
домик наш и молоток.
Я забраться был готов,
только мне - не разрешили,
а полез Семён Васильич.
Он же клёвый верхолаз -
с крыши снег кидал у нас.
Он скворечник прикрепил,
только гвоздик уронил...
Но в меня он не попал
(я ж немножко помогал
снизу лестницу держал).
И теперь мы ждём скворцов -
южных тёплых стран гонцов.
Эту книгу мне когда-то
В коридоре Госиздата
Подарил один поэт;
Книга порвана, измята,
И в живых поэта нет.
Говорили, что в обличьи
У поэта нечто птичье
И египетское есть;
Было нищее величье
И задерганная честь.
Как боялся он пространства
Коридоров! постоянства
Кредиторов! Он как дар
В диком приступе жеманства
Принимал свой гонорар.
Так елозит по экрану
С реверансами, как спьяну,
Старый клоун в котелке
И, как трезвый, прячет рану
Под жилеткой на пике.
Оперенный рифмой парной,
Кончен подвиг календарный,-
Добрый путь тебе, прощай!
Здравствуй, праздник гонорарный,
Черный белый каравай!
Гнутым словом забавлялся,
Птичьим клювом улыбался,
Встречных с лету брал в зажим,
Одиночества боялся
И стихи читал чужим.
Так и надо жить поэту.
Я и сам сную по свету,
Одиночества боюсь,
В сотый раз за книгу эту
В одиночестве берусь.
Там в стихах пейзажей мало,
Только бестолочь вокзала
И театра кутерьма,
Только люди как попало,
Рынок, очередь, тюрьма.
Жизнь, должно быть, наболтала,
Наплела судьба сама.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
