"Дед Мороз,
ничего, что я маленькая собачка,
и пишу тебе лапами на снегу?
Жизнь моя почему-то сложилась
совсем неудачно -
я осталась одна.
Всё куда-то бегу и бегу -
мимо серых подъездов
на запахи мусорных баков.
Ах, какие там запахи -
ты бы от радости сдох...
Но меня прогоняют
большие и злые собаки.
Ведь хотя и мала -
я вполне уже взрослый щенок.
Ты поможешь, дедуль?
Для меня самым лучшим подарком
будет добрый хозяин,
ошейник и поводок.
Белобрысый мальчонка...
(помнишь, когда-то под аркой
он со мной разделил бутерброд
и погладил мне бок?)"
Дописала собака письмо,
улеглась на крыльце и уснула.
Снился ей теплый дом,
настоящая в плошке еда,
белобрысый мальчишка,
и запах борща из кастрюли.
А следы во дворе
белый снег заметал, заметал...
В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо Свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.
И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.
А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
Потому, что все оттенки смысла
Умное число передает.
Патриарх седой, себе под руку
Покоривший и добро и зло,
Не решаясь обратиться к звуку,
Тростью на песке чертил число.
Но забыли мы, что осиянно
Только слово средь земных тревог,
И в Евангельи от Иоанна
Сказано, что слово это Бог.
Мы ему поставили пределом
Скудные пределы естества,
И, как пчелы в улье опустелом,
Дурно пахнут мертвые слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
