Я - на белой скатерти, я - флейта,
бесконечна улица. Нон-стоп
в небо люди катятся бездетны,
маленькие шарики без ног,
Белка, ненавидящая Стрелку,
космос и мясное ассорти,
пафосное человечье «welcome».
Белка, я с тобой, уже в пути…
На щеках у дома номер десять
вырезаны буквы «М» и «Жо».
Я на «белой» двадцать первый месяц,
Господи, пошли мне форс - мажор
и не много капель валерианы.
Лето выжимает, лето жжОт.
Белка в небесах глотает камни,
выпавшие из медовых сот.
Буквы, космос, шарики и рейтинг,
мир закрыт на долгий карантин.
Я - на белой скатерти, я - флейта...
Господи простишь? Уже простил.
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
Авторизация
Камертон
