… когда танцуют тени в зоопарке
и улицы – как кости на рентгене,
по небу ходит стадо самолётов
и несколько гербарных чёрных птиц,
в лавандовой горизонтальной башне
ты вновь не спишь, и вяло чертишь контур
расплывчивого джинна, что качает
твои чуть-чуть неправильные сны.
его зовут годо.
он очень редкий.
но если верить, он всегда приходит –
волчком– к бочку,
салатиком – к солянке,
подушкой – к солнцу…
веришь?
он придёт.
годо придёт – как персики с жасмином,
как сонная омела – к смуглым ивам,
в роси искавшим тайные могилы
и сочные купальские венки.
годо придёт, раскачивая паззлы
любовников брейк-данса и тангисток,
языческих карасиков на рынках,
сорок, несущих висту на хвостах,
сорокодневных свечечных бессонниц,
акселератов родом из пожаров,
шершавых пней, раскинувших колени
еленам, задолжавшим иллион…
…по небу ходит стадо амазонок,
и тянут грудь – перуну, чтоб отрезал,
окрашивая жертвенник рассвета…
(осталось так недолго полу-спать)
великий джинн на сонной колыбельной
раскачивает люльку сна, который
так трёт глаза свои, что рушит небо,
многоэтажки, хаты, степь, поля…
попробуй стать одной из амазонок.
не бойся: сон не пёс, клыки прозрачны,
позволь ему отрезать день из жизни,
отправь его стрелой на небеса.
не говори, что он капризен – как туманность,
как туча перед ливнем, – это просто
ресница.
потому-то он и плачет.
ведь ты не знаешь, на какой щеке…
сон как подвид джина. Такая иллюзия, хотя у Вас это скорее реал. Когда солнце очень ярко бьёт в глаза, зажмуриваешься сильно - и проваливаешься в пятнистость разную, до слёз.
Или идёшь вдоль забора, солнце катится за тобой, и в зажмуренном пространстве мелькают полосы-тени от забора, как в детстве.
Сон, материализовавшийся в Джина - загадай желание:
"годо придёт – как персики с жасмином,
как сонная омела – к смуглым ивам,
в роси искавшим тайные могилы
и сочные купальские венки"
здесь что-то неясное - персики, жасмин, попытка придать сну запахи, краски, некую "ритуальность" (купальские венки"). Омела - крепость, выдержку, как у алкоголя. Это вс сделано неосознанно, словно некая попытка скульптора - отсечь от бесформенной глыбы всё ненужное. Но ведь со сном такие вещи не проходят, верно? Чем больше пытаешься отсечь налипшие посторонние этюды, тем величественнее разрастается то, чего смертельно боишься.
Но какое-то восемнадцатое чувство подсказывает, что это премьера сна, та премьера, на которую ценой пробуждения достаёшь билет на сцену, а находишь в нём совершенно чужие, но внедряющиеся в тебя детали - где-то глубоко на подсознании, из детства - тишина, покой, парение на высоте птичьего полёта и желание раствориться.
"не бойся: сон не пёс, клыки прозрачны,
позволь ему отрезать день из жизни,
отправь его стрелой на небеса.
не говори, что он капризен – как туманность,
как туча перед ливнем, – это просто
ресница.
потому-то он и плачет.
ведь ты не знаешь, на какой щеке…"
Джин, аморфный терапевт, врачеватель не меня, ничего не меняя и так не пообещав увидеть сон вначале, становится ресничкой, на которую иногда хочется делать ставки. Ставка на возвращение, ожидание или невозможность существовать без мысли о возвращении кого-то, ожидать или быть вне этого, укутавшись в "туманность, как туча перед ливнем"..
мне очень стыдно, что у меня просто нет слов ответить на это великолепие.
вот как вы так ощущаете, а? невероятно...
стыд - это нормальное состояние
как сказать
да как хочешь, так и можно сказать...
слова не имеют значения
если бы)
без "бы", ибо время тож не существуед :)
))
На свете существуед Фиалко, и этим всё сказно - без бы, без пространства, без времени, патамшта просто еть :)
ага
просто есть, как бы кому это не не нравилось)
болшекики всегда ели, есть, и будут есть. Нам ли их заботы?
это хаотичные бредо-мысли, не более того :)
я хотела ещё более пространно порассуждать о названии и ещё кое что, но ведь нельзя же так лезть куда нипросют :)
а вообще страшновато становится, что вы подумаете, что навязываюсь или ещё что.
просто люблю Ваши Стихи и меня какая-то странная сила несёт сюда показать свои галлюцинации :)
не подумайте ничего такого, я только захожу получить удовольствие от поэзии.
и постараюсь сократтиться, дабы не мозолить глаза и уши :)
не нужно сокращаться)
по-моему, я когда-то говорила о том, что фидбэк - это рекдкость сейчас. и вы - часть вот этой глобальной редкости.
поэтому не называйте свои рассуждения и ассоциации бредо-мыслями, пожалуйста)
и спасибо Вам
Снежок, вам никогда не думалось, что все ваши мысли пустые?
я знаю, что они пустые. смысл Вашего вопроса? :)
Игорь, зачем ты?
sumire, всё нормально, Пустота - это наше всё.
Вопрос Игорёши справедлив, только он почему-то не до конца высказался, а было бы жутко интересно узнать, что он пытался сказать, самую суть.
Но Игорёша скрылся в мглу осеннюю..
За тем
лано, как скажешь...
можно я вас буду называть Мульттреска? )
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В начале декабря, когда природе снится
Осенний ледоход, кунсткамера зимы,
Мне в голову пришло немного полечиться
В больнице # 3, что около тюрьмы.
Больные всех сортов - нас было девяносто, -
Канканом вещих снов изрядно смущены,
Бродили парами в пижамах не по росту
Овальным двориком Матросской Тишины.
И день-деньской этаж толкался, точно рынок.
Подъем, прогулка, сон, мытье полов, отбой.
Я помню тихий холл, аквариум без рыбок -
Сор памяти моей не вымести метлой.
Больничный ветеран учил меня, невежду,
Железкой отворять запоры изнутри.
С тех пор я уходил в бега, добыв одежду,
Но возвращался спать в больницу # 3.
Вот повод для стихов с туманной подоплекой.
О жизни взаперти, шлифующей ключи
От собственной тюрьмы. О жизни, одинокой
Вне собственной тюрьмы... Учитель, не учи.
Бог с этой мудростью, мой призрачный читатель!
Скорбь тайную мою вовеки не сведу
За здорово живешь под общий знаменатель
Игривый общих мест. Я прыгал на ходу
В трамвай. Шел мокрый снег. Сограждане качали
Трамвайные права. Вверху на все лады
Невидимый тапер на дедовском рояле
Озвучивал кино надежды и нужды.
Так что же: звукоряд, который еле слышу,
Традиционный бред поэтов и калек
Или аттракцион - бегут ручные мыши
В игрушечный вагон - и валит серый снег?
Печальный был декабрь. Куда я ни стучался
С предчувствием моим, мне верили с трудом.
Да будет ли конец - роптала кровь. Кончался
Мой бедный карнавал. Пора и в желтый дом.
Когда я засыпал, больничная палата
Впускала снегопад, оцепенелый лес,
Вокзал в провинции, окружность циферблата -
Смеркается. Мне ждать, а времени в обрез.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.