Худшее, что случилось, уже со мной -
в сумке, в руке, в коробке, в кафе, в конверте.
Я прохожу по лаковой мостовой,
и мостовая проходит и мною вертит.
Точка падений в «сегодня» ещё болит.
Дура, дошла до точки, а дальше в спячку.
Нет никакой поэзии и любви,
нет ничего такого о чём я плачу.
Лен... ну, не бред же..) Нормальное состояние нестояния))
Во, описание состояния, но ведь и не стих...Зарисовка, такая себе мысль в рифму. Просто на выбор есть два раздела: поэзия и бред. Поэзией я этот текст назвать не могу, следовательно, отношу ко второму. Спасибо за доброе отношение к моим текстам!
Ну и зря. Чес-слово.
Своё отношение к Вашим... хм... текстам я бы не назвала добрым:))) Просто, есть некое попадание в душевное состояние, в волну настроения, так сказать... "точка падений в сегодня", наверное, болит одинаково:)))
И всё же это не бред, однозначно:))
У меня сложное отношение к собственным текстам...А вот если появится такой раздел, как мысли в рифму, или что-то вроде, так я бы туда и складировала с удовольствием, честно.
Мысли в рифму?... Суровое отношение... По сути, все стихи - есть мысли:) И которые "в рифму" - тоже:)))
Не:)) я бы не сказала, что суровое, я бы сказала: жёсткое, но справедливое.( для меня лично не все мыли - стихи, мыслящих существ, ай, как много, и не каждого из мыслящих, можно назвать поэтом.) Как-то так...
Ваш взгляд понятен, Лена. Но... жесткое отношение к другим - не менее жёсткое к себе... И наоборот.
Ах, как бы хотелось, чтобы каждый из живущих был чуточку к себе добрее...
Наверное и мне бы хотелось того же...но, есть тысячу но.
Спасибо!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
По рыбам, по звездам
Проносит шаланду:
Три грека в Одессу
Везут контрабанду.
На правом борту,
Что над пропастью вырос:
Янаки, Ставраки,
Папа Сатырос.
А ветер как гикнет,
Как мимо просвищет,
Как двинет барашком
Под звонкое днище,
Чтоб гвозди звенели,
Чтоб мачта гудела:
"Доброе дело! Хорошее дело!"
Чтоб звезды обрызгали
Груду наживы:
Коньяк, чулки
И презервативы...
Двенадцатый час -
Осторожное время.
Три пограничника,
Ветер и темень.
Три пограничника,
Шестеро глаз -
Шестеро глаз
Да моторный баркас...
Три пограничника!
Вор на дозоре!
Бросьте баркас
В басурманское море,
Чтобы вода
Под кормой загудела:
"Доброе дело!
Хорошее дело!"
Чтобы по трубам,
В ребра и винт,
Виттовой пляской
Двинул бензин.
Вот так бы и мне
В налетающей тьме
Усы раздувать,
Развалясь на корме,
Да видеть звезду
Над бугшпритом склоненным,
Да голос ломать
Черноморским жаргоном,
Да слушать сквозь ветер,
Холодный и горький,
Мотора дозорного
Скороговорки!
Иль правильней, может,
Сжимая наган,
За вором следить,
Уходящим в туман...
Да ветер почуять,
Скользящий по жилам,
Вослед парусам,
Что летят по светилам...
И вдруг неожиданно
Встретить во тьме
Усатого грека
На черной корме...
Так бей же по жилам,
Кидайся в края,
Бездомная молодость,
Ярость моя!
Чтоб звездами сыпалась
Кровь человечья,
Чтоб выстрелом рваться
Вселенной навстречу,
Чтоб волн запевал
Оголтелый народ,
Чтоб злобная песня
Коверкала рот,-
И петь, задыхаясь,
На страшном просторе:
"Ай, Черное море,
Хорошее море..!"
1927
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.