Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
...внизу - ням-ням, какая лепота:
весь город - круглый, словно сизый выдох,
деревья делят бомжески пятак,
и скачут в прятки кобеля и выдры.
...не вышла рожей. Вот и вышла - в рожь.
Мелькнула мышь.... Т-шшшш... Немишь, как Чарли.
Рисуешь на плече травинки брошь -
полуоскал тамбовского волчары.
Червяк ползущий просит паспорт у
тебя, стоящей - как чекушка пасты.
И дядя Стёба с лампочкой во рту
грозит тебе с небес толстющим пальцем.
И рожь шуршит - потерянным рублём,
сиротским платьем драным, и щеками
мышистых тварей, и с горячим лбом
туберкулёзным Млечным, выхаркнувшим граммы
звездящей пыли...
Шур-шур-шур-шур-шур...
Стоишь - не шелохнёшься - на балконе,
где небо - хищно-тонкое, как шнур,
и слышно, как соседи что-то гонят...
Ни сика, ни бура, ни сочинская пуля —
иная, лучшая мне грезилась игра
средь пляжной немочи короткого июля.
Эй, Клязьма, оглянись, поворотись, Пахра!
Исчадье трепетное пекла пубертата
ничком на толпами истоптанной траве
уже навряд ли я, кто здесь лежал когда-то
с либидо и обидой в голове.
Твердил внеклассное, не заданное на дом,
мечтал и поутру, и отходя ко сну
вертеть туда-сюда — то передом, то задом
одну красавицу, красавицу одну.
Вот, думал, вырасту, заделаюсь поэтом —
мерзавцем форменным в цилиндре и плаще,
вздохну о кисло-сладком лете этом,
хлебну того-сего — и вообще.
Потом дрались в кустах, ещё пускали змея,
и реки детские катились на авось.
Но, знать, меж дачных баб, урча, слонялась фея —
ты не поверишь: всё сбылось.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
