над домом моим пролетают птенцы – указатели,
скорее несите на улицу ваши дома.
я знаю, что воздух мы быстро и глупо растратили,
я это ещё до рождения, видимо, знал.
всё это война, mon amie, между югом и севером.
и строго на запад равняются наши тела,
а некая часть, бестелесная, нами потеряна,
к восточным воротам, кивнув на прощанье, ушла.
молись, mon amie, тем снегам, что в безумии созданы,
и кто-то услышит, ведь есть ещё кто-нибудь тут!
я знаю, мы можем, дышать при отсутствии воздуха,
ещё до рождения знал: указатели врут.
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
