Мы горькие. Мы жёлтые. Мы желчь
на лбу стекла небес (о, лобовое
стекло в погибших птицах…) – под конвоем
песочных азий, африканских лун
в чешуйках крокодильих… Как нам течь –
как свечки, что устали течь любовью?
Как платьице из трав береговое –
от рек глазниц разлившихся?
Колдун
колдует ливень. Это плачет бог
(на нашем – «Боль». Но кто поверит дурам?
О губы – веер, розги, поцелуи,
о губы – ветер, пропасти края…)
Мы горькие.
Нас вынес рудокоп
из недр горчайшей суши – мокрых куриц,
забросил на шоссе под «аллилуйя»
визгливых шин…
…а тормоза горят,
и «дворники» у боженьки в глазах
замёрзли от извивов отморозков,
и колоски на варежках-сердцах
холодных баб осыпали снега…
Родная, мы плывём на тормозах
обрезанных по белым перекрёсткам,
как маленькие усики свинца –
в рот Йорику, что мечет с языка
проклёны…
Белый-белый-белый бег.
Мужчины (белый танец красим в красный,
как окунь на продажу на земле,
закатец. Каждый раз – как в первый раз…)
Аптекари в СИЗО своих аптек
Нас не закроют. Солнечные барсы
в витринах и барсетках-на-осле
нас не поймают.
Водяной матрац
из слёз разлук – меж двух глазастых пар –
пружинит, как расшатанный батутик
под сотней навсегда-парашютистов,
и держит, как тотемы – племена…
Родная, жизнь идёт – как перегар
из глотки амазонок-океанов.
Садится Босх на грудь.
Играет выстрел…
… но мы ещё успеем полинять
на жёлтый глазик земляной коры…
"Нас вынес рудокоп" - ой как браво, просто за.. шибись. Если бы я такое придумал (перефразируя Маяковского), то бы я месяц ходил бы Гоголем, Маргошечка. (кста, какие бывают нормальные славянские дериваты к Маргарите?) Хочеццо сказать так тепло и понятно, чтобы.. ну чтобы
а оно и так, именно так, чтобы, Игорь) любой дериват. любая (почти) интонация.
спасибо тебе
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Без устали вокруг больницы
Бежит кирпичная стена.
Худая скомканная птица
Кружит под небом дотемна.
За изгородью полотняной
Белья, завесившего двор,
Плутает женский гомон странный,
Струится легкий разговор.
Под плеск невнятицы беспечной
В недостопамятные дни
Я ощутил толчок сердечный,
Толчку подземному сродни.
Потом я сделался поэтом,
Проточным голосом - потом,
Сойдясь московским ранним летом
С бесцельным беличьим трудом.
Возьмите все, но мне оставьте
Спокойный ум, притихший дом,
Фонарный контур на асфальте
Да сизый тополь под окном.
В конце концов, не для того ли
Мы знаем творческую власть,
Чтобы хлебнуть добра и боли -
Отгоревать и не проклясть!
1973
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.