я всё ещё сомневаюсь,
кладу и убираю руки с клавиатуры,
перебираю ускользающие слова,
закрываю и открываю глаза,
вдохновлённый новой идеей,
пишу и тут же стираю
всякую муть
о затянувшейся зиме,
о тронувшей
хрипловатой мелодии Уэйтса
или французском фильме
с распухшим Депардье
вместо того,
чтобы слёту сказать
несколько важных слов,
который раз
придумываю и отбрасываю
нелепые вступления
но иногда
в пылу наития,
опережая ум,
жму энтер
и бестолково слепленные буквы
уносятся в электронную дыру
ну и ладно,
подумаешь,
мир пополнился
ещё одним килобайтом
ни о чём
но, кто знает,
может быть
как раз в недоговорённом
гораздо больше смысла,
чем в том,
что хочу сказать
вот и пойми теперь,
стоит ли
говорить о важном,
и важно ли оно
на самом
деле
Ордена и аксельбанты
в красном бархате лежат,
и бухие музыканты
в трубы мятые трубят.
В трубы мятые трубили,
отставного хоронили
адмирала на заре,
все рыдали во дворе.
И на похороны эти
местный даун,
дурень Петя,
восхищённый и немой,
любовался сам не свой.
Он поднёс ладонь к виску.
Он кривил улыбкой губы.
Он смотрел на эти трубы,
слушал эту музыку .
А когда он умер тоже,
не играло ни хрена,
тишина, помилуй, Боже,
плохо, если тишина.
Кабы был постарше я,
забашлял бы девкам в морге,
прикупил бы в Военторге
я военного шмотья.
Заплатил бы, попросил бы,
занял бы, уговорил
бы, с музоном бы решил бы,
Петю, бля, похоронил.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
