Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
25 июня 2026 г.

Все пытаются понять живопись. Почему они не пытаются понять пение птиц?
(Пабло Пикассо)

Бред

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Через себя...

Через себя -
через сердце своё, через душу,
через память,
вобрав эту горечь и боль, -

выйти на бой
и кармический контур нарушить...
Через себя,
ощущая дыханье спиной...

Автор:	Lanka
Опубликовано:	16.03.2011 18:45
Просмотров:	3115
Рейтинг:	20 Посмотреть
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

16.03.2011 19:41 111111

Почему нет?

16.03.2011 19:55 Lanka Больно, однако... А иногда иначе не можешь... и получаешь "по ушам" за проявление инициативы)))

16.03.2011 19:55 Lanka Ой, виновата! - СПАСИБО!!!

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

16.03.2026: Когда проснешься

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Марина Цветаева. Они и мы…

Героини испанских преданий
Умирали, любя,
Без укоров, без слез, без рыданий.
Мы же детски боимся страданий
И умеем лишь плакать, любя.

Пышность замков, разгульность охоты,
Испытанья тюрьмы, -
Все нас манит, но спросят нас: "Кто ты?"
Мы согнать не сумеем дремоты
И сказать не сумеем, кто мы.

Мы все книги подряд, все напевы!
Потому на заре
Детский грех непонятен нам Евы.
Потому, как испанские девы,
Мы не гибнем, любя, на костре.

1918