Вот ты рабочий – ты весь в делах,
Но все мы ходим под тем, кому весело!
И ты загнёшься на улице Блюхера –
Тебе просто не хватит на курево, -
И ты не будешь начальником!
А ты учёный? Вольно ж тебе!
Но за труды полагается нож тебе –
И ты нарвёшься на улице Бебеля,
Напоровшись на пьяного дембеля, -
И ты не будешь начальником!
А ты банчила? И ты туда ж...
К сожалению, скоро ты дуба дашь!
Ты на Бабушкина опрокинешься,
Как палёным тареном закинешься, -
И ты не будешь начальником!
А ты охранник? Не радуйся –
Тебе в принципе мало осталося,
Ты сопьёшься на улице Бабеля
Потому, что зарплату добавили, -
И ты не будешь начальником!
Что, ты начальник? Да брось, окстись.
Чёрт возьми, что ж вы все так торопитесь?
Баррикадная улица – вот твой крест,
Там есть железнодорожный переезд... –
И вот - ты не будешь начальником!
А я буду начальником,
Но не рыбкой, не лапкой, не котиком –
Как по чайнику апперкотиком
Буду взглядом шибать с разворотика! –
Таким я буду начальником!
Да, я буду начальником!
Ворчуном, кровососом, молчальником!
Будут выть и рыдать подчинённые,
Если выдам сложносочинённое, -
Таким я буду начальником!
А ты не будешь начальником –
Бортанися, вакансия занята!
Солнце вертится беспечальненько,
И зачем же к кровати бинтами-то?..
Ведь я же буду начальником!..
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
