Как бы ни казалось это странно,
Мнилось, мстилось, морок был, обман:
Я услышал голос океана,
Грустен был Великий Океан.
Он поведал мне (в бреду, возможно)
Что давно не чувствует любви;
Что ему неровно, и тревожно
Перемешаны его слои.
Он уже с трудом находит силы
Управлять течением судьбы.
И хоть сам он Вечная Могила,
Волны не хотят нести гробы.
Дно его единственная радость,
Потому что это связь с Землёй.
Там темно, там тяжесть и усталость,
Там давно заслуженный покой…
Я дивился (видимо – безмолвно)
Миражу, и призраку, и сну.
До сих пор не знаю безусловно:
Да не я ли сам иду ко дну?
Не последние ли это вспышки
Утонувшего в морской воде?
И любовь солёную, до крышки
Гроба, не отдал ли я тебе?..
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
