пародия-обормотка на http://lyrik.rc-mir.com/gedicht311217.html
одиночество - старый тугой кошель,
в нём дублоны болячек, страстей пиастры.
это выбор скупца, ты пойми, ма шер,
это крест эгоиста - до смерти, к счастью.
словно рыцарь скуп, да и глух ко всем,
он дрожит над златом, досрочно чахнет -
дышит, словно труп, секса нет совсем,
никого вокруг - отослал всех на х**.
никакой рыбалки, дельфинов нихт,
никаких ножей, да и ножниц тоже,
в голове - один полусвежий стих,
да и тот на надгробную речь похожий.
в одиночестве нет ни дождей, ни гроз,
солнце тоже светить отказалось нах*р.
в бирюзовых блюзах обрюзгший мозг
без конца шлифует привычный паттерн.
одиночество - старый тугой колпак -
обрывает все струны и глушит сердце.
в одиночестве старый чудной дурак
не живет - существует, куда же деться?
нет, ничо совсем не болит, нессы.
а привычка наша натура.
впрочем,
врать давно привык и не жду мессий,
телевизор зырю, прости за почерг.
Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя - поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Теперь в кофейне, из которой мы,
как и пристало временно счастливым,
беззвучным были выброшены взрывом
в грядущее, под натиском зимы
бежав на Юг, я пальцами черчу
твое лицо на мраморе для бедных;
поодаль нимфы прыгают, на бедрах
задрав парчу.
Что, боги, - если бурое пятно
в окне символизирует вас, боги, -
стремились вы нам высказать в итоге?
Грядущее настало, и оно
переносимо; падает предмет,
скрипач выходит, музыка не длится,
и море все морщинистей, и лица.
А ветра нет.
Когда-нибудь оно, а не - увы -
мы, захлестнет решетку променада
и двинется под возгласы "не надо",
вздымая гребни выше головы,
туда, где ты пила свое вино,
спала в саду, просушивала блузку,
- круша столы, грядущему моллюску
готовя дно.
январь 1971, Ялта
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
