Ты такой исключительный, добрый и замечательный,
Что мне хочется прятать прошлое, стирать блоги,
От стихов отрекаться прилюдно, крошить их на слоги,
Ты такой нестандартный.Пламенный.Даже выше меня ростом.
А при моих 183 см. это не так уж и ….. Ты замечательный просто
Я тебя окунала в стихи.Как в кляр. И запечь пыталась в мою душу.
Но сегодня что-то сломалось , merde . После того,как ты голос мой слушал.
Что в нём тебе не глянется. В бархате радостных нот-барвинков?
Я же,пойми, Ино-странница. Тут я и там на одну половинку.
Я любовалась тобой.Замирала. Капала нежностью тона и смехом.
Ты мне достанешься. Ты же достанешься?Или достанется на орехи?
Я не такая. Я самая лучшая.Я не простая.Тяжёлый случай.
Но для тебя крылья дорисовала бы. А хочешь и нимб. Что лучше?
Стану тебя тёплым кашне привязывать ласково, узлом морским ,накрепко.
Голову мыть тебе пенною нежностью.В окна стучать черешневой веткою.
НЕ отходи далеко.Там вьются змеи , кишат охотницы и опасности.
Не убивай наповал, мне не дари холодок вежливой непричастности.
Я не умею сидеть и ждать, когда оно грянет, слюбится-стерпится.
Я для тебя буду нежной Джульеттой. Вот такая я. Бессеребреница.
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
