был такой на Решете... ЭтьенФорева...
мир праху ево.
об чем болит душа поэта, о чем зудит его нутро?
о чем он хочет нам поведать, стремглав хватаясь за перо?
среди тенистыя аллеи о чем он грезит, наш пиит,
когда душа его болеет и даже сдохнуть норовит?
о чем наш баловень богемы лелеет тайные мечты,
о чем излиться непременно он жаждет, гений красоты?
ужели сосны лишь да ели, да вековечные дубы
секрет прознают менестреля навылет раненой судьбы?
ужель сей отрок в час печальный покинет грешную юдоль
и не откроет таки тайны, натершей страшную мозоль,
что составляло его счастье, о чем он грезил в тайных снах,
об этом чуде, столь прекрасном, что и не скажешь, ужоснах!
и тает крик в тумане: "кто ты?", и заползает в душу страх,
скрипят заржавленные болты в натруженных за ночь руках.
но поздно! солнышко не светит, и не колотятся сердца...
ах, тятя-тятя, наши сети опять припёрли мертвеца.
икки, ты чудо! )))))))) /я там ответ на оборотко начирикала/
Волча, ты неисправима )))
гламурно.
об чем - вообще шыдевр.
это, я думаю - генетическая болезнь. Рифмовать всякую шнягу, прости Господи.
буквально сегодня об этом же думал (тайно думал, чтобы не услышали коллеги-технари, а то экзорцируют)
отдам последние 9 баллов, не сочтите за мелочь - быстро как то вышли все
ай, спасибо!
спасибо))) повеселилась))))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
"Скоро тринадцать лет, как соловей из клетки
вырвался и улетел. И, на ночь глядя, таблетки
богдыхан запивает кровью проштрафившегося портного,
откидывается на подушки и, включив заводного,
погружается в сон, убаюканный ровной песней.
Вот такие теперь мы празднуем в Поднебесной
невеселые, нечетные годовщины.
Специальное зеркало, разглаживающее морщины,
каждый год дорожает. Наш маленький сад в упадке.
Небо тоже исколото шпилями, как лопатки
и затылок больного (которого только спину
мы и видим). И я иногда объясняю сыну
богдыхана природу звезд, а он отпускает шутки.
Это письмо от твоей, возлюбленный, Дикой Утки
писано тушью на рисовой тонкой бумаге, что дала мне императрица.
Почему-то вокруг все больше бумаги, все меньше риса".
II
"Дорога в тысячу ли начинается с одного
шага, - гласит пословица. Жалко, что от него
не зависит дорога обратно, превосходящая многократно
тысячу ли. Особенно отсчитывая от "о".
Одна ли тысяча ли, две ли тысячи ли -
тысяча означает, что ты сейчас вдали
от родимого крова, и зараза бессмысленности со слова
перекидывается на цифры; особенно на нули.
Ветер несет нас на Запад, как желтые семена
из лопнувшего стручка, - туда, где стоит Стена.
На фоне ее человек уродлив и страшен, как иероглиф,
как любые другие неразборчивые письмена.
Движенье в одну сторону превращает меня
в нечто вытянутое, как голова коня.
Силы, жившие в теле, ушли на трение тени
о сухие колосья дикого ячменя".
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.