Абзац. И ценник будущего "тяжко",
цветущего захватом облепихи.
И долг за слёзы - в колотых кармашках.
И в тёмных коридорах - привкус лиха,
урчащего во сне кошачье-рысьи...
Итожить.
Понарошку.
Четверть века.
Террасы из дождей.
Три расы.
Рислинг
мужчинный.
Два мгновенья человека -
в предательстве - и в коме.
Три стакана
(один - ненужный).
Шашлыки из радуг...
С абзаца - насморк - моногамно-южный.
С абзаца - одиночная палата
на пышном рынке гномиков и бесов:
куда ни глянь - тритоны да лягушки.
На сто горошин - двадцать тонн принцессок.
На сто дворцов - шестнадцать стран-пивнушек.
На двести тысяч серых кардиналов -
четыре заводных д'артаньяна.
И дым Парижа, мухоморно-алый.
И банный день - как листик, обезьянный.
И фига слов, скукоженных на рельсах
воздушной транснаивной магистрали -
кислит...
И тянет в раненое детство,
сбегающее в небо по спирали.
Осада лба.
Абзац.
Хорёк-ботаник
разучивает мысли, как ромашки.
Дремота бродит дворничихой пьяной,
сметающей застенчивых барашков
из ласки - в пасть удавам.
Зимний почерк
Юпитера.
Комар-самоубийца -
последний из маньяков.
Лампа в пончо
из тишины, распущенной на спицах
двух тел.
Абзац.
Аванс.
Печёт нашейник
с ценой на пульсе, заячьи-ушастом...
Гори оно...
Пусть мы несовершенны,
но это - счастье.
"Осада лба", Маргарита.:) Читаю Вас с наслаждением, однако. Простите, за такую не адекватную, может быть, реакцию. Но, таки трудно.)
да ну что ж такого не адекватного)
Может, наслаждение. Что-то в этом есть неточное, мягко скажем, в этом слове, когда говоришь о Ващих стихах. А как сказать иначе, не знаю. Чепуха какая-то. Короче - читаю я Вас и усё тут.)
"на пышном рынке гномиков и бесов:
куда ни глянь - тритоны да лягушки."
Две строки про жизнь. Тихо офигеваю
) можно и громко
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На тротуарах истолку
С стеклом и солнцем пополам,
Зимой открою потолку
И дам читать сырым углам.
Задекламирует чердак
С поклоном рамам и зиме,
К карнизам прянет чехарда
Чудачеств, бедствий и замет.
Буран не месяц будет месть,
Концы, начала заметет.
Внезапно вспомню: солнце есть;
Увижу: свет давно не тот.
Галчонком глянет Рождество,
И разгулявшийся денек
Прояснит много из того,
Что мне и милой невдомек.
В кашне, ладонью заслонясь,
Сквозь фортку крикну детворе:
Какое, милые, у нас
Тысячелетье на дворе?
Кто тропку к двери проторил,
К дыре, засыпанной крупой,
Пока я с Байроном курил,
Пока я пил с Эдгаром По?
Пока в Дарьял, как к другу, вхож,
Как в ад, в цейхгауз и в арсенал,
Я жизнь, как Лермонтова дрожь,
Как губы в вермут окунал.
Лето 1917
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.