... а я выбирала остров. Как дура - бром -
от боли. Зубной. Одинокой. Простой. Пустой.
Гребла по течению полым ничьим ребром,
обросшим надёжек запревших больной листвой -
листвой-подыхальщицей.
Скопища пьяных фей
вещали, что нет островов - на избитом лбу
воды-суеты.
Черноморишка-суховей
диктует тропу человичишке и клопу,
диктует домишко - с хватательно-сцильным ре-
рефлексом, ремнём потолочным (почти как мой...)
И я закрывала глаза, но сквозь жирный крем
я видела ветер - яблочно-голубой -
что он, как питон, зажимает в кольцо притон
отшельника с видом на улицу общих мест,
и вишня глодает врагов своих алым ртом,
на битом стекле вырастают сады небес...
На тёртой ковриге, ковчежно плывущей в муть
неведомых стран, выдвижных, как из кухни - пыль,
растёт буратиновым деревом Злато-Мух -
Хранитель и Сторож -
чтоб ты из копыт не пил,
чтоб я не пила из пилы пластилин обид,
чтоб гномы пещеры и бабочки свиты их
поменьше лакали побеги футболок-бритв,
лепили зверушек из глупостей золотых -
лошадок из хлебной макушки, из мака гнёзд
зелёненьких чуд, поселившихся у ручья
смотреть-любоваться, как выпал из пола гвоздь,
крепивший цветок долголетия "огорчать"...
Тунгусские боги в кадках дымят луной.
Моллюски в бездонной дыне светильных ватт
под ватным колючим молчанием у льняной
реки в двуединие светом шипят-кровят...
А я - выбираю остров. Вне звёзд и карт.
Вне нашей высотки, не верящей в эту высь...
На битой душе затихает котёнком град.
И близость крадётся, как хрупкий эквилибрист -
по кромке шерстинок,
по усикам мёрзлых слов,
прошедших, как войско, эпоха, простуда, штиль....
Сбывается остров, куда нас с тобой несло,
когда ни один из нас наяву не жил.
Я пережил и многое, и многих,
И многому изведал цену я;
Теперь влачусь в одних пределах строгих
Известного размера бытия.
Мой горизонт и сумрачен, и близок,
И с каждым днём всё ближе и темней.
Усталых дум моих полёт стал низок,
И мир души безлюдней и бедней.
Не заношусь вперёд мечтою жадной,
Надежды глас замолк, — и на пути,
Протоптанном действительностью хладной,
Уж новых мне следов не провести.
Как ни тяжёл мне был мой век суровый,
Хоть житницы моей запас и мал,
Но ждать ли мне безумно жатвы новой,
Когда уж снег из зимних туч напал?
По бороздам серпом пожатой пашни
Найдёшь ещё, быть может, жизни след;
Во мне найдёшь, быть может, след вчерашний, —
Но ничего уж завтрашнего нет.
Жизнь разочлась со мной; она не в силах
Мне то отдать, что у меня взяла,
И что земля в глухих своих могилах
Безжалостно навеки погребла.
1837
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
