Мне снилось кладбище. Был тихий летний день,
Когда ничто покой не нарушало.
Порхали бабочки. Отбрасывала тень
Старуха ель костлявая, большая.
И захотелось пропитаться тишиной
И замереть над чьей-нибудь плитой.
Трава, цветы и вязью золотой
Родное имя... Как же так? Постой.
Ещё вчера... я помню... целовала...
Я побежал, и время побежало.
Вот улицы знакомый поворот,
Ещё чуть-чуть, но снег уже идёт.
И нет следов. И у пустых ворот
Никто не ждёт...
О, Боже!
Стихи о снах практически всегда очень интересны. Когда видишь такое название, непроизвольно ожидаешь чего-то необыкновенного. Вот и Ваш "Сон" не исключение: и лето, и снег, и кладбище, и поцелуй, и мороз по коже... И всё так гармонично переплетается, что в конце стиха как будто просыпаешься в холодном поту, чувствуя этот мороз...
ЗдОрово, отлично!:)
вот, после таких стихов у меня напрочь пропадают ёрничанье и скепсис.
за что, собственно, и спасибо, отче.
С ёрничаньем тож заходи, Саш. Я эт того... люблю
в слещщий раз, ога ;)
Низкий поклон.
Это прекрасно...
насколько слово "прекрасно" подходит к сну о кладбище)
Стих мне понравился.
А это так - озорства ради:
Мне снился сон: меня похоронили...
И я лежу и разлагаюсь всласть,
в кладбищенской буро-зеленой гнили
и вовсе не надеюсь в рай попасть.
Проснулся я. И как мороз по коже:
неужто это я родился вновь?!
Я в зеркало взглянул: там на небритой
роже:
всё что угодно - только не любовь...
Живое...
Да, реалистичный сон...
а мне приснился прыгающий на меня паук 8)
А дальше?
а дельше я его поймала и выпустила на улицу...
Я тоже так поступаю )
падре........
пробирает
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
По рыбам, по звездам
Проносит шаланду:
Три грека в Одессу
Везут контрабанду.
На правом борту,
Что над пропастью вырос:
Янаки, Ставраки,
Папа Сатырос.
А ветер как гикнет,
Как мимо просвищет,
Как двинет барашком
Под звонкое днище,
Чтоб гвозди звенели,
Чтоб мачта гудела:
"Доброе дело! Хорошее дело!"
Чтоб звезды обрызгали
Груду наживы:
Коньяк, чулки
И презервативы...
Двенадцатый час -
Осторожное время.
Три пограничника,
Ветер и темень.
Три пограничника,
Шестеро глаз -
Шестеро глаз
Да моторный баркас...
Три пограничника!
Вор на дозоре!
Бросьте баркас
В басурманское море,
Чтобы вода
Под кормой загудела:
"Доброе дело!
Хорошее дело!"
Чтобы по трубам,
В ребра и винт,
Виттовой пляской
Двинул бензин.
Вот так бы и мне
В налетающей тьме
Усы раздувать,
Развалясь на корме,
Да видеть звезду
Над бугшпритом склоненным,
Да голос ломать
Черноморским жаргоном,
Да слушать сквозь ветер,
Холодный и горький,
Мотора дозорного
Скороговорки!
Иль правильней, может,
Сжимая наган,
За вором следить,
Уходящим в туман...
Да ветер почуять,
Скользящий по жилам,
Вослед парусам,
Что летят по светилам...
И вдруг неожиданно
Встретить во тьме
Усатого грека
На черной корме...
Так бей же по жилам,
Кидайся в края,
Бездомная молодость,
Ярость моя!
Чтоб звездами сыпалась
Кровь человечья,
Чтоб выстрелом рваться
Вселенной навстречу,
Чтоб волн запевал
Оголтелый народ,
Чтоб злобная песня
Коверкала рот,-
И петь, задыхаясь,
На страшном просторе:
"Ай, Черное море,
Хорошее море..!"
1927
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.