Вечер такой, что никто не прийдет. Как раки,
свищут ветра энный час на лохматый "бис"...
Кто там наплел с три короба эти враки,
что одиночеству - можно, как кошке, - "брысь!"?
Холод в пробирках рук хочет спрятать осень.
Пот замирает, как перед Ноем - дождь...
И темнота течет, словно кровь из носа -
так, что и об салфетку не оботрешь.
Пахнут враги - сладким горелым супом.
Пахнут пустоты - как мокрая вермишель.
Вечер, когда ты ни с кем - как молочный зубик
на гуттаперчевой ниточке, в порошке
мятной ненужности звякнуть каким-то "левым" -
выдохнуть про "сто зим..." и " давай, как ра..?"
Курица приглашает на север хлева
пару мясничих деток.
... стоит гора.
Только мышиными лапками - холодильник -
носится льдинками - к айсбергам-ледникам.
Чайничный пар выходит на Пикадилли -
в норковой шубке, разорванной по бокам.
Что-то рифмуют моли в дыму каштанов.
Связка кошмаров - нет-нет-в батарее - "дзынннь"...
Слезы сухие деланно и жеманно
просят - на щечку, как пьяный - на магазин.
Щечка от них отрекается. Или - "косит".
Холод в пробирках рук - что корабль - в порту.
А темнота течет, словно кровь из носа -
к полюсу сердца, тихого какаду:
что-то бельмесит про "кеша - дур-рак, трик-трраки,
тук-туки-тууу..."
Никого.
Никому - на бис...
Кеша, пожалуйста, - ну его, эти враки!
Некому слушать, родимый.
Заткнись.
Заткнись...
Время за полночь медленным камнем,
За холодным стеклом ни шиша.
Только мы до утра тараканим,
Насекомую службу верша.
В эту пору супружеской пашней
Рассыпают свои семена
Обитатели жизни всегдашней,
Не любившие нас дотемна.
Разве дома тебя не ругали
За привычку в такие часы
Разминаться по стенке кругами,
Вдохновенно топорща усы?
В эту пору внутри организма
Незакатное пламя бело,
Но, как яркий пример атавизма,
Нелетавшее дремлет крыло.
Не кори, что в ближайшую среду
Тихомолкой в кухонном тряпье
Я с родительской площади съеду,
Изменив тараканьей тропе.
Но, зайдя к тебе прежде за плинтус,
Керосину хлебнуть задарма,
Я от слез неожиданных слипнусь,
И проститься не хватит ума.
Для того ли мы дни раздарили,
Как реликтовый бор под пилу,
Чтобы нас, наконец, раздавили
На чужом пенсильванском полу?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
