Вечер спадает, как джинсы большого размера,
как с антресолей - тарелки - небьющимся блюзом...
По коридору летят вереницей химеры
в кухню, раскрытую, словно бильярдная луза -
в узкой улыбке, приемлющей два препарата:
саммер-глинтвейн из кошёлки и яблочный запах...
Сядь, говорящее чучело, лобиком брата
грея прохладный мой лоб, в по-медвежьи косматых
мыслях о том, что дожди с хриплым голосом хаки
закамуфляжат приход твой. Не выдадут сплетням.
Будут кроссовки питаться газетной бумагой
с привкусом "Правды". И будут шептаться соседи
под саксофонную дрель о "левее и выше...",
под домофон, домовёнка ударивший в щёчку...
Вечер спадает, как братскость. Ты медленно дышишь
в чайных руках моих - тонким лимонным кружочком.
Сладко после дождя теплая пахнет ночь.
Быстро месяц бежит в прорезях белых туч.
Где-то в сырой траве часто кричит дергач.
Вот, к лукавым губам губы впервые льнут,
Вот, коснувшись тебя, руки мои дрожат...
Минуло с той поры только шестнадцать лет.
8 января 1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
