Скучаю. Средиземная пурга
звонков сечёт унылость средиводья
потопов и порывов. Ураган
"Прижаться-Прислониться" возле входа
в квартиру, где пустуют тапки, как
ледышки райских топей - без рассады,
клубком свернулся.
В тряпку, как в овраг,
башкой уткнулись мысли-страусята
(о том, что в тапках пустит корни Скук -
такой зверёныш мелкий. Пахнет пыткой)...
Скучаю.
Холодят прохладу рук
мурашки, запряжённые в кибитку
надежды на скрещенье терпких душ -
скелетиков, болтающих улыбкой
над срединебьем - королевством луж,
пасущихся альдебаранов, липких
пастушек света, звёзд и молока,
и ласк, на лапах, тёплых и бессильных...
Мыслёнки - кочевые облака -
пинают мордой ломтик лососины -
как масло, сладкой плоти платья солнц,
замерзших от мочалистых молчалок
домов, где свет не тушат...
...свет, как пёс -
то спит на тряпке, то скулит скучально...
Ага, обхохочешься %) Мне понравилось в целом. Перегруз только словообразованиями, на мой взгляд. Они хороши в меру, плохо, когда притягивают взгляд и внимание только на себя. Возникает мысль, что автор словообразовывает от бессилия или ограниченности фантазии или лексикона. А это ведь не так, правда Же? :)
.
а правда или не правда - судить не афтару
Думаете этот диалект кого-то украшает и до сих пор выглядит оригинальным? Ну ну %)
.
Вас всегда читаю с неизменным любопытством, и Вы всегда интересны, как и в данных стихах:) /извините, сумничал/.))
сумничали?) это контекстуально))
спасибо Вам большое.
съедобненько)
зря
Читаю ваше творчество второй день, и здесь очень хочется отделаться фразой, что "у вас есть гораздо более сильные стихи". Понимаю, что это не самая удачная формулировка отзыва: автора нельзя ограничивать и тянуть за уши к прежним удачам, иначе ему некогда будет экспериментировать и искать что-то новое. Но здесь я вижу только словотворчество (которое тоже очень люблю) и пару интересных образов. Почему-то не складывается ни повествование, ни даже состояние скуки. Увы. Скорее стихи, "написанные от скуки".
уверена, что есть другие, которые сильнее. это - безделушка, на самом деле. не знаю , насколько видно состояние скуки, - это виднее читателю. тут хотелось быть проще - вот в чем вопрос. думаю, что это "хотение" и наложило отпечаток.
словотворчество, увы, уже в крови. с этим плохо выходит бороться.(
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Ты белые руки сложила крестом,
лицо до бровей под зелёным хрустом,
ни плата тебе, ни косынки —
бейсбольная кепка в посылке.
Износится кепка — пришлют паранджу,
за так, по-соседски. И что я скажу,
как сын, устыдившийся срама:
«Ну вот и приехали, мама».
Мы ехали шагом, мы мчались в боях,
мы ровно полмира держали в зубах,
мы, выше чернил и бумаги,
писали своё на рейхстаге.
Своё — это грех, нищета, кабала.
Но чем ты была и зачем ты была,
яснее, часть мира шестая,
вот эти скрижали листая.
Последний рассудок первач помрачал.
Ругали, таскали тебя по врачам,
но ты выгрызала торпеду
и снова пила за Победу.
Дозволь же и мне опрокинуть до дна,
теперь не шестая, а просто одна.
А значит, без громкого тоста,
без иста, без веста, без оста.
Присядем на камень, пугая ворон.
Ворон за ворон не считая, урон
державным своим эпатажем
ужо нанесём — и завяжем.
Подумаем лучше о наших делах:
налево — Маммона, направо Аллах.
Нас кличут почившими в бозе,
и девки хохочут в обозе.
Поедешь налево — умрёшь от огня.
Поедешь направо — утопишь коня.
Туман расстилается прямо.
Поехали по небу, мама.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.