"...Затем, что сагу сочинять – и лень, и западло,
Ург просто хайку написал – и отложил стило.."
(Черный Георг. " Урганолептика" )
Затем, что сагу сочинить способен графоман,
То лучше, вовсе не писать. (Или когда ты пьян-
Писать две-три скупых строки- вот как писал Басё,-
Две-три, на берегу реки и на горе. И все!
Я шел за облаком весь день. Присел передохнуть.
Мне петь об облаках не лень. Передохну и в путь.
Но я молчал,- не воспевал ни горы, ни закат,
Ни лес в низинах, ни привал. Хотя сто раз подряд,
Нарушив девственный покой прозрачных облаков,
Я мог украсить их строкой моих больных стихов.
Я взгляд на горы устремлял при мертвенной луне.
Держался долго: не писал, не приставал к струне,
Не пел, не плакал, не стонал под звездами в ночи.
Пускай прекрасен перевал. Об этом- помолчим!
Не называть, не вызывать из неба, из оков,
В экстазе строчек не слагать! Не сочинять стихов.
Да,- явно лучше не писать, не составлять портрет.
Не смогут раскритиковать,- когда творенья нет.
И я молчал, минуты шли, цвет неба угасал.
Последний луч угас вдали. Крепился и молчал.
Но невозможно удержать мне рифму, словно крик.
И чтобы слов не называть, я прикусил язык.
А звуки ширились в ночи, как песня Высших Сфер.
Не скажешь звездам: Замолчи! А лунный луч- как нерв,
Дрожал, танцуя на скале… Сияли светляки.
И проявлялись на земле коварные стихи,-
Цветами, камнем и травой исписан был весь склон…
Я их читал, хоть был немой. Во мне рождался стон.
И в уши музыкой луча ударила волна.
Все, больше не могу молчать,- во мне звенит струна!
О доблестях, о подвигах, о славе
Я забывал на горестной земле,
Когда твое лицо в простой оправе
Перед мной сияло на столе.
Но час настал, и ты ушла из дому.
Я бросил в ночь заветное кольцо.
Ты отдала свою судьбу другому,
И я забыл прекрасное лицо.
Летели дни, крутясь проклятым роем...
Вино и страсть терзали жизнь мою...
И вспомнил я тебя пред аналоем,
И звал тебя, как молодость свою...
Я звал тебя, но ты не оглянулась,
Я слезы лил, но ты не снизошла.
Ты в синий плащ печально завернулась,
В сырую ночь ты из дому ушла.
Не знаю, где приют твоей гордыне
Ты, милая, ты, нежная, нашла...
Я крепко сплю, мне снится плащ твой синий,
В котором ты в сырую ночь ушла...
Уж не мечтать о нежности, о славе,
Все миновалось, молодость прошла!
Твое лицо в его простой оправе
Своей рукой убрал я со стола.
30 декабря 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
