Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Я в пустоте произвожу пусты.
Кусты, посты и хрусты мне просты
и примитивны в многолюдном сущем.
Я делаю невидимое лучшим.
Я воздвигаю в никуда мосты.
Из ничего произвожу излом
и легкую протяжную сивёлость.
Вы чувствуете, как двуличен гром,
когда он только набирает голос?
Так вот, и я примерно не о том.
Я добавляю собранность и вздох,
когда подвох и сполох на раскате
опять цинично выстилают лох
в моем непроизвольном звукоряде.
Вы понимаете, что наступает грох?
И в мой извив, исторгнутый с пера,
антиизвив, как очередь с бедра,
насмешкою творящих в плотно сущем
аннигилирует мою пустую гущу.
Мои пусты – на пустоте дыра.
Пуст №2
Из простоты рождаются посты.
Почти безлистые, безмистые, безые.
Посты с сопением спускаются по вые
и не говеют, потому что-с ты.
Которая совсем не позволяет.
Которая не имет и неймёт.
Но имя проступает словно йод,
как на посту у битого слюнтяя.
Пуст №3
Из пустоты рождаются пусты,
неблагозвучны, неблагообразны,
не благи
наподобие коряги,
почти бессловны и совсем безфразны
посты.
С сопением спускаются по вые.
С мычанием томятся в животе.
Их перистальтикой рождаются не те,
не выстраданные, не живые.
Хвосты.
Стеснительность бумаги.
Неловкая нагрузка губ,
которые непроизвольно наги,
когда нахраписты,
а надо – глуп.
Пуст №4
В загорних марях божьей пустоты
рождаются высокие пусты.
И там же, зазвучав из божьих уст,
таинственно цветет сорокопуст.
О, как бы были так же мы пусты,
как небеса над пустырем просты!
И как бы нам вот так же тайно цвесть,
как с тех небес на нас нисходит весть.
Но нет! Мы прытки, полны и пестры,
и любим просто бездны и костры,
и так неопытны, и шум из нас, как дым.
Лишь апостериори мы молчим.
Характерная особенность натюрмортов
петербургской школы
состоит в том, что все они
остались неоконченными.
Путеводитель
Лучок нарезан колесом. Огурчик морщится соленый. Горбушка горбится. На всем грубоватый свет зеленый. Мало свету из окна, вот и лепишь ты, мудила, цвет бутылки, цвет сукна армейского мундира. Ну, не ехать же на юг. Это надо сколько денег. Ни художеств, ни наук, мы не академик. Пусть Иванов и Щедрин пишут миртовые рощи. Мы сегодня нашустрим чего-нибудь попроще. Васька, где ты там жива! Сбегай в лавочку, Васена, натюрморт рубля на два в долг забрать до пенсиона. От Невы неверен свет. Свечка. отсветы печурки. Это, почитай, что нет. Нет света в Петербурге. Не отпить ли чутку лишь нам из натюрморта... Что ты, Васька, там скулишь, чухонская морда. Зелень, темень. Никак ночь опять накатила. Остается неоконч Еще одна картина Графин, графленый угольком, граненой рюмочки коснулся, знать, художник под хмельком заснул, не проснулся.
Л. Лосев (1937 — ?). НАТЮРМОРТ.
Бумага, пиш. маш. Неоконч.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
