Глупая красота — не красота. Вглядись в тупую красавицу, всмотрись глубоко в каждую черту лица, в улыбку ее, взгляд — красота ее превратится мало-помалу в поразительное безобразие
Я - плоть от плоти дерева без сути.
Я - парус пара.
Я - уста воды
в китайской вазе,
где дышать - паскудно:
не воздух, а - песок...
В песке следы
птиц солнца,
рыб луны,
отрепья ветра,
зверей алмазных в венчиках охот...
Горит песок - как красная карета
закатосмерти - год из года, год
из грота "Вечно"...
Пепельные мухи...
Дымит везувий горла.
Тлеет рот...
Я - плоть от плоти здания "Разруха":
у стен - бульдозер, словно чёрный кот,
кусает коготь, лижет ветер сизый,
щебечет реквий топливом пустым...
Лис солнца, улыбаясь монолизно,
на тучу опираясь (на костыль
из грозотуч), глядит в меня, как в зерка..,
как в зека,
как в ацтека,
как в приют
для бликов...
Топоришки дождесеков
лекарственно-убийственно поют...
Поёт хрусталь от поцелуев пыли.
Поют пионы в пене душных мыл -
в китайской вазе...
...как меня любили!
душили как,
доили как...
Лепил
огромный Некто глинушки в стекляшках.
Парили мухи - вороны! - орлы!
Я - плоть себя в себе,
как бес - в монашке.
Я - пыль себя.
Я - рукоять метлы:
мету, мету, - плоть плоти, суть не-сути...
Остался лишь задрипанный трофей
какого-то невиданного зуда:
так занавески брошенных церквей
щекочут беса,
так щекочет кожа
тритона,
так песок шершавит вдох...
Я - плоть от плоти древа "Осторожно".
Я - ваза для трёхлистовых тревог.
Я - фаза задыхания песчаным
бураном, приливающим, как кровь...
...кровь остывает, как стеклянный чайник -
в руках-ожогах сонных поваров.
Вдох остывает, словно раб - в петельке.
Сон остывает, словно сом - во рту...
И вот я - ветер в тёмной колыбельке.
Гоняю облака, как сердце - ртуть.
С антресолей достану «ТТ»,
покручу-поверчу —
я ещё поживу и т.д.,
а пока не хочу
этот свет покидать, этот свет,
этот город и дом.
Хорошо, если есть пистолет,
остальное — потом.
Из окошка взгляну на газон
и обрубок куста.
Домофон загудит, телефон
зазвонит — суета.
Надо дачу сначала купить,
чтобы лес и река
в сентябре начинали грустить
для меня дурака.
чтоб летели кругом облака.
Я о чём? Да о том:
облака для меня дурака.
А ещё, а потом,
чтобы лес золотой, голубой
блеск реки и небес.
Не прохладно проститься с собой
чтоб — в слезах, а не без.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
