одна дурочка постоянно писала письма и никуда их не отправляла, а потом вдруг решила отправить, но забыла кому и куда собиралась отправлять
Если все мои письма сложить в конверт, то конверт нужен самый большой на свете.
Мне конверт бы отправить теперь наверх, там его обязательно кто-то встретит,
Разорвет, удивится, и даст прочесть остальным обитателям верхней фазы.
Наверху, я уверена, кто-то есть, жаль, что письма доходят туда не сразу.
Закрываю себя на большой замок, заставляю вообще ни о чём не думать,
И пишу , а письмо неплохой предлог, рассказать-повиниться кому-то. В сумме
Нас таких, повинившихся ровно две: я и та, что внутри иногда смеётся,
И она замечательный человек, человек над которым восходит солнце,
Человек, у которого дом сгорел, у которого, где-то семья большая.
Вот и делим с ней тело на сотни тел, а душа на двоих иногда мешает.
Иногда и ругаться - ни сил, ни слов, просто хочется небо поймать и спрятать.
У меня - тишина, у неё - любовь, у неё - тишина, у меня – зарплата.
Всё равно, что прилюдно снимать бельё - эти письма, игра в пожалей – а не фиг.
Мне бы выпить, она никогда не пьёт, у неё есть в запасе надёжный берег,
На который однажды сойдёт она, и останется ждать свой волшебный катер,
У меня без неё будет… ни-хре-на, вот и всё и, пожалуй, на этом хватит.
Осень. Оголенность тополей
раздвигает коридор аллей
в нашем не-именьи. Ставни бьются
друг о друга. Туч невпроворот,
солнце забуксует. У ворот
лужа, как расколотое блюдце.
Спинка стула, платьица без плеч.
Ни тебя в них больше не облечь,
ни сестер, раздавшихся за лето.
Пальцы со следами до-ре-ми.
В бельэтаже хлопают дверьми,
будто бы палят из пистолета.
И моя над бронзовым узлом
пятерня, как посуху - веслом.
"Запираем" - кличут - "Запираем!"
Не рыдай, что будущего нет.
Это - тоже в перечне примет
места, именуемого Раем.
Запрягай же, жизнь моя сестра,
в бричку яблонь серую. Пора!
По проселкам, перелескам, гатям,
за семь верст некрашеных и вод,
к станции, туда, где небосвод
заколочен досками, покатим.
Ну, пошел же! Шляпу придержи
да под хвост не опускай вожжи.
Эх, целуйся, сталкивайся лбами!
То не в церковь белую к венцу -
прямо к света нашего концу,
точно в рощу вместе за грибами.
октябрь 1969, Коктебель
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
