Я сижу на табурете.
Ночь полярная длинна.
А в окно стучится йети:
"Спичек нету ни хрена..."
Впрочем, спички - это повод,
Что тут около ходить,
Очень любит мой знакомый
В интернете порулить.
Детство под хвостом играет,
Сед, патлат, но ведь не стар,
Никого не удивляет
Его странный аватар.
Он знаком с албанской клавой,
Не па децки прямо жжот:
За зелёных выступает,
Голубых не признаёт.
Он живой журнал листает,
Комментирует б...,
И по полной проникает
В виртуальный мир людей.
Трепещи сетература,
Он уже кропает стиш.
Я чуть не упал со стула -
Н о в ы й а в т о р (ник - ЙетиШ)
А здесь жила Петрова. Не могу
припомнить даже имени. Ей-Богу.
Покажется, наверное, что лгу,
а я – не помню. К этому порогу
я часто приближался на бегу,
но только дважды... Нет, не берегу
как память, ибо если бы помногу,
то вспомнил бы... А так вот – ни гу-гу.
Верней, не так. Скорей, наоборот
все было бы. Но нет и разговору
о чем-то ярком... Дьявол разберет!
Лишь помню, как в полуночную пору,
когда ворвался муж, я – сумасброд -
подобно удирающему вору,
с балкона на асфальт по светофору
сползал по-рачьи, задом наперед.
Теперь она в милиции. Стучит
машинкою. Отжившие матроны
глядят в окно. Там дерево торчит.
На дереве беснуются вороны.
И опись над кареткою кричит:
«Расстрелянные в августе патроны».
Из сумки вылезают макароны.
И за стеной уборная журчит.
Трагедия? О если бы.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
