Моря не было.
Рисовал
я дредноут свой пятимачтовый
Мне достаточно, братья, знать, что вы
разобьёте девятый вал
чтоб лететь, куда нам захочется
пока воздух под нами не кончится,
взявшись правильно за штурвал
Только воздуха,
эка невидаль, –
под крылом изначально не было –
был ошейник и пьедестал.
То пространства мои эвклидовы,
да места, которых не видывал
были сжаты в один провал
Паруса были мыльными плёнками
и пропеллер обмотан пелёнками
Отженились намёками тонкими
от меня и Непал и Байкал.
Ариадна, портвейном не брезгуя,
выдаёт свои нити обрезками,
намотав их внавал
С её нитки по целому миру я,
по линейке дифференцируя,
не возьму интеграл
**********************
Чтоб на сердце шрам
был бы мне к лицу,
с жёлтых листьев звёздную пыль в лесу
ногтем соскребал.
Мимо, блеском её обтекаем,
проползал любимый брат Каин
с корабля на бал.
Зависая в обратной петле Вейерштрасса,
я спрошу:
Брат, какое там, на хрен, пространство? –
я из точки никак не вылезу
Видишь кожу
на любопытном носу,
что хотел под косу,
да попал
в напалм?
Видишь снежный пирамидальный кристалл? –
это он не даёт разомкнуть мне уста
Всё. Иди.
Моря нет.
Ветра нет.
Караул устал.
Критиковать не могу, только восхищаться... Мне нравится.
Юля, спасибо. Очень рад
Превосходно!
спасибо
Дредноут - название броненосца. Как вы его себе представляете под парусами? Косяк однозначно.
"снежный пирамидальный кристалл" вообще то кристаллы воды плоские, обычно шестигранные. Еще косяк. http://www.wateroflive.ru/fotov.php
С ув. Олег
Извините, что вклиниваюсь...
не соглашусь с дредноутом. до вашего линкора было 6 кораблей с этим именем и первый спущен на воду в 1573 году. Как думаете, он шёл на паровом двигателе или под парусами? Но вообще в поэзии допустимо всё, кристал может быть хоть двухгранным а паровая махина может летать по воздуху, главное, чтобы это было - убедительно))
Будьте любезны ссылку. И даже если Вы ее найдете, в чем я глубоко сомневаюсь, все равно пятимачтовых парусников было наперечет и 100% что ни один из них не был дредноутом.
Думаю, они были 3хмачтовыми, но так у него свой дредноут, он же рисует видите ли.
Значит вы согласны что в поэзии допустимы некоторые несоответствия реальности? Я вас правильно понял?
поэзия - это другая реальность. Ее создаёт автор. Но чтобы несоответствие реальности вышибло вас в эту реальность поэзии, оно должно быть внезапным. Несоответствие на несоответствии сложно воспринимать. Но об этом лучше порассуждать в другом месте, не то автор на нас рассердится.
Согласен. Спасибо за беседу.
пятимачтовые суда, насколько я знаю, правда, строились редко и не было особого смысла громоздить столько мачт чисто практически. И они назывались либо барк, либо бригантина... а в нац. колоритах так и вовсе по-разному. Дредноут вовсе по сравнению с нормальными судами это самая что ни на есть неуклюжая посудина... дыг - на то и гиперболизация, аллегоризация и проч. приёмы в нашем чудном увлечении красным словцом... а?
Олег, а вам подавай чисто фактологическую правду в паэзеи... право, не знаю, чем и оправдацца.
Вот два косяка выискали... а как же с родством г-на Каина? Принимается?
А у героев паспортные данные не надо указывать?
Я, конечно, извиняюсь... но не смешите мои подковы, честное слово. Поэтические тусовки вам тут не википедия какая-небуть, правда ))
Мои тапки Павел, смеются вместе с вашими подковами. Я конечно извиняюсь, но своим комментом я спровоцировал на диспут вашего протеже LunnayaZhelch специально. Это ему, в его комменте к моему малОму скрипачу подавай название фирмы изготовившей скрипку и пошившему пальтишко. А ваш ответ мне, я с удовольствием адресую ему. И с особенным удовольствием посоветую дважды прочесть последнее предложение!!! ))) Еще раз извините за мою "провокацию" :)))
ха, Олег... понятно. Да ничего, мне нравится иногда... умеренно пободацца)
Провинция справляет Рождество.
Дворец Наместника увит омелой,
и факелы дымятся у крыльца.
В проулках - толчея и озорство.
Веселый, праздный, грязный, очумелый
народ толпится позади дворца.
Наместник болен. Лежа на одре,
покрытый шалью, взятой в Альказаре,
где он служил, он размышляет о
жене и о своем секретаре,
внизу гостей приветствующих в зале.
Едва ли он ревнует. Для него
сейчас важней замкнуться в скорлупе
болезней, снов, отсрочки перевода
на службу в Метрополию. Зане
он знает, что для праздника толпе
совсем не обязательна свобода;
по этой же причине и жене
он позволяет изменять. О чем
он думал бы, когда б его не грызли
тоска, припадки? Если бы любил?
Невольно зябко поводя плечом,
он гонит прочь пугающие мысли.
...Веселье в зале умеряет пыл,
но все же длится. Сильно опьянев,
вожди племен стеклянными глазами
взирают в даль, лишенную врага.
Их зубы, выражавшие их гнев,
как колесо, что сжато тормозами,
застряли на улыбке, и слуга
подкладывает пищу им. Во сне
кричит купец. Звучат обрывки песен.
Жена Наместника с секретарем
выскальзывают в сад. И на стене
орел имперский, выклевавший печень
Наместника, глядит нетопырем...
И я, писатель, повидавший свет,
пересекавший на осле экватор,
смотрю в окно на спящие холмы
и думаю о сходстве наших бед:
его не хочет видеть Император,
меня - мой сын и Цинтия. И мы,
мы здесь и сгинем. Горькую судьбу
гордыня не возвысит до улики,
что отошли от образа Творца.
Все будут одинаковы в гробу.
Так будем хоть при жизни разнолики!
Зачем куда-то рваться из дворца -
отчизне мы не судьи. Меч суда
погрязнет в нашем собственном позоре:
наследники и власть в чужих руках.
Как хорошо, что не плывут суда!
Как хорошо, что замерзает море!
Как хорошо, что птицы в облаках
субтильны для столь тягостных телес!
Такого не поставишь в укоризну.
Но может быть находится как раз
к их голосам в пропорции наш вес.
Пускай летят поэтому в отчизну.
Пускай орут поэтому за нас.
Отечество... чужие господа
у Цинтии в гостях над колыбелью
склоняются, как новые волхвы.
Младенец дремлет. Теплится звезда,
как уголь под остывшею купелью.
И гости, не коснувшись головы,
нимб заменяют ореолом лжи,
а непорочное зачатье - сплетней,
фигурой умолчанья об отце...
Дворец пустеет. Гаснут этажи.
Один. Другой. И, наконец, последний.
И только два окна во всем дворце
горят: мое, где, к факелу спиной,
смотрю, как диск луны по редколесью
скользит и вижу - Цинтию, снега;
Наместника, который за стеной
всю ночь безмолвно борется с болезнью
и жжет огонь, чтоб различить врага.
Враг отступает. Жидкий свет зари,
чуть занимаясь на Востоке мира,
вползает в окна, норовя взглянуть
на то, что совершается внутри,
и, натыкаясь на остатки пира,
колеблется. Но продолжает путь.
январь 1968, Паланга
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.