В каких мне прокуренных клетках
пространство ладонью резать?
В каком миротОчащем мире
Мессию собой валять?
Отсыпать каких объедков
к столу голодного Креза?
Из слов каких моей лире
изъять ненужную “ять”?
Какого добавлю смысла
к тому, что сказал Он братьям
с горы, какой, не припомню,
в стране, где в душах война
свои прорехи прогрызла?
И всё, что могу им дать я –
холодные белые комья
как средство от бодуна
.........................
Волшебная флейта в руках,
воздух в лёгкие набран, и вот –
мотаю извилины ваши на звуки,
как на бигуди
Я вам не мессия,
я вам, скорей, крысовод
А ваша задача –
не надо за мной идти
Время за полночь медленным камнем,
За холодным стеклом ни шиша.
Только мы до утра тараканим,
Насекомую службу верша.
В эту пору супружеской пашней
Рассыпают свои семена
Обитатели жизни всегдашней,
Не любившие нас дотемна.
Разве дома тебя не ругали
За привычку в такие часы
Разминаться по стенке кругами,
Вдохновенно топорща усы?
В эту пору внутри организма
Незакатное пламя бело,
Но, как яркий пример атавизма,
Нелетавшее дремлет крыло.
Не кори, что в ближайшую среду
Тихомолкой в кухонном тряпье
Я с родительской площади съеду,
Изменив тараканьей тропе.
Но, зайдя к тебе прежде за плинтус,
Керосину хлебнуть задарма,
Я от слез неожиданных слипнусь,
И проститься не хватит ума.
Для того ли мы дни раздарили,
Как реликтовый бор под пилу,
Чтобы нас, наконец, раздавили
На чужом пенсильванском полу?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
