В каких мне прокуренных клетках
пространство ладонью резать?
В каком миротОчащем мире
Мессию собой валять?
Отсыпать каких объедков
к столу голодного Креза?
Из слов каких моей лире
изъять ненужную “ять”?
Какого добавлю смысла
к тому, что сказал Он братьям
с горы, какой, не припомню,
в стране, где в душах война
свои прорехи прогрызла?
И всё, что могу им дать я –
холодные белые комья
как средство от бодуна
.........................
Волшебная флейта в руках,
воздух в лёгкие набран, и вот –
мотаю извилины ваши на звуки,
как на бигуди
Я вам не мессия,
я вам, скорей, крысовод
А ваша задача –
не надо за мной идти
Он произносит: кровь из носа.
И кровь течёт по пиджаку,
тому, не знавшему износа
на синтетическом веку,
а через час — по куртке чёрной,
смывая белоснежный знак,
уже в палате поднадзорной —
и не кончается никак.
Одни играют на баяне,
другие делят нифеля.
Ему не нравятся земляне,
ему не нравится Земля.
И он рукой безвольно машет,
как артиллерии майор...
И всё. И музыка не пашет.
И глохнет пламенный мотор.
1985
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
