Позднее утро. Выхожу из подъезда и окунаюсь в теплый воздух воскресного дня, когда еще не жарко, но и прохлада уже отступила. Скорей спешу к липам. У нас во дворе их, сдаётся, целое сонмище. Большие, разложистые. Стоят себе у дорожки и цветут. Как люблю я эту пору! Когда душа излечивается от всего, что в ней болело и ныло. И хочется шалить, совершать невероятные поступки, плакать, смеяться, вспоминать прошлое и не бояться будущего...
Подхожу, прислоняюсь лицом к лохматым цветущим веткам, вдыхаю, прикрыв глаза, аромат детства, юности и еще чего-то неуловимо терпкого. Но, некогда стоять, надо идти на автобусную остановку, где опять же липы, только уже коротко подстриженные, похожие на мальчишек, готовых что-нибудь эдакое учудить. Иду и вспоминаю свой выпускной, первую влюбленность, последующие разочарования. А липы дразнят меня своими желтыми соцветиями, которые я никогда не буду срывать, а только дышать их невозможным ароматом. Воспоминания толпятся, перебивают друг друга, и не дают мне толком на чем-то остановиться. Рождаются какие-то несвязные мысли и формируются в одну: я не хочу ничего вспоминать. Потому что это хорошо получается, когда есть кто-то рядом, с кем у тебя есть общее прошлое, в котором вы где-то пересекались. А когда ты один, то прошлое просто убивает. Потому что ты явно сознаёшь, что ЭТОГО не будет уже никогда. И никто тебе не возразит, и никто не пожалеет, как мама в детстве, и никто не скажет: «А помнишь?» Я теперь, кажется, понимаю, почему старикам не так страшно умирать. Наверное, потому, что им не с кем вспоминать. Им уже просто страшно жить. Жить, зная, что всё самое лучшее позади, а впереди только смерть. Их ровесники в большинстве своём покинули этот мир, а остальные или тяжело больны или живут очень далеко. Хорошо еще, если рядом есть такие же старички, чтобы иногда посидеть на лавочке и просто поболтать...
А еще душа. Она ведь всегда молодая. На ней нет ни морщинок, ни седины, у неё не болят суставы и не скручивает радикулит. Душа — она с годами не стареет, нет. Она всё время взрослеет. До бесконечности. И никак не повзрослеет... Она страдает от того, что находится в дряхлеющем теле, но иногда забывается и радуется детям и внукам. И, чем дольше дети и внуки на виду, тем чаще старики улыбаются...
Ну, вот я и пришла на остановку. Вот мои липы-мальчишки. Одной из них, кажется, нездоровится, листики почему-то желтеют. Но цветет отчаянно. Не умирай, мальчишка-липа! Я еще не надышалась твоим ароматом, я еще, кажется, молода, или уже нет?..
Альберт Фролов, любитель тишины.
Мать штемпелем стучала по конвертам
на почте. Что касается отца,
он пал за независимость чухны,
успев продлить фамилию Альбертом,
но не видав Альбертова лица.
Сын гений свой воспитывал в тиши.
Я помню эту шишку на макушке:
он сполз на зоологии под стол,
не выяснив отсутствия души
в совместно распатроненной лягушке.
Что позже обеспечило простор
полету его мыслей, каковым
он предавался вплоть до института,
где он вступил с архангелом в борьбу.
И вот, как согрешивший херувим,
он пал на землю с облака. И тут-то
он обнаружил под рукой трубу.
Звук – форма продолженья тишины,
подобье развивающейся ленты.
Солируя, он скашивал зрачки
на раструб, где мерцали, зажжены
софитами, – пока аплодисменты
их там не задували – светлячки.
Но то бывало вечером, а днем -
днем звезд не видно. Даже из колодца.
Жена ушла, не выстирав носки.
Старуха-мать заботилась о нем.
Он начал пить, впоследствии – колоться
черт знает чем. Наверное, с тоски,
с отчаянья – но дьявол разберет.
Я в этом, к сожалению, не сведущ.
Есть и другая, кажется, шкала:
когда играешь, видишь наперед
на восемь тактов – ампулы ж, как светочь
шестнадцать озаряли... Зеркала
дворцов культуры, где его состав
играл, вбирали хмуро и учтиво
черты, экземой траченые. Но
потом, перевоспитывать устав
его за разложенье колектива,
уволили. И, выдавив: «говно!»
он, словно затухающее «ля»,
не сделав из дальнейшего маршрута
досужих достояния очес,
как строчка, что влезает на поля,
вернее – доводя до абсолюта
идею увольнения, исчез.
___
Второго января, в глухую ночь,
мой теплоход отшвартовался в Сочи.
Хотелось пить. Я двинул наугад
по переулкам, уходившим прочь
от порта к центру, и в разгаре ночи
набрел на ресторацию «Каскад».
Шел Новый Год. Поддельная хвоя
свисала с пальм. Вдоль столиков кружился
грузинский сброд, поющий «Тбилисо».
Везде есть жизнь, и тут была своя.
Услышав соло, я насторожился
и поднял над бутылками лицо.
«Каскад» был полон. Чудом отыскав
проход к эстраде, в хаосе из лязга
и запахов я сгорбленной спине
сказал: «Альберт» и тронул за рукав;
и страшная, чудовищная маска
оборотилась медленно ко мне.
Сплошные струпья. Высохшие и
набрякшие. Лишь слипшиеся пряди,
нетронутые струпьями, и взгляд
принадлежали школьнику, в мои,
как я в его, косившему тетради
уже двенадцать лет тому назад.
«Как ты здесь оказался в несезон?»
Сухая кожа, сморщенная в виде
коры. Зрачки – как белки из дупла.
«А сам ты как?» "Я, видишь ли, Язон.
Язон, застярвший на зиму в Колхиде.
Моя экзема требует тепла..."
Потом мы вышли. Редкие огни,
небес предотвращавшие с бульваром
слияние. Квартальный – осетин.
И даже здесь держащийся в тени
мой провожатый, человек с футляром.
«Ты здесь один?» «Да, думаю, один».
Язон? Навряд ли. Иов, небеса
ни в чем не упрекающий, а просто
сливающийся с ночью на живот
и смерть... Береговая полоса,
и острый запах водорослей с Оста,
незримой пальмы шорохи – и вот
все вдруг качнулось. И тогда во тьме
на миг блеснуло что-то на причале.
И звук поплыл, вплетаясь в тишину,
вдогонку удалявшейся корме.
И я услышал, полную печали,
«Высокую-высокую луну».
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
