Отбросив память, как коньки,
Я окунаюсь в летний вечер,
Вкушаю остро-пряно встречу
С моим далёким визави.
Не поленись тепло обнять,
Вуалью слов укутать плечи,
Побудь немножечко предтечей
Перед прибытием на ять.
Колдуй, рисуй на облаках
Мечты мои волшебной кистью
И горсть простых, но вечных истин
Нижи на нити, в жемчугах,
Каменьях заплети в узор,
Дари богатым ожерельем –
Питаю слабость к рукодельям.
Неси, мой милый ухажёр,
Любую чушь с наивным видом,
Я рада этому вдвойне –
Ведь даришь это только мне.
«С любовью» — меленько петитом…
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
