"поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует"(Афанасий Фет)
"Оно хорошо, но как же не стыдно тратить времени и чернил на такие вздоры?"(Белинский)
***
верно перебирая пальцами, думаешь:
"Да что Белинский! Фет умер бы от скуки..."
***
=навыки речи на кончиках пальцев=
не переносишь одиночества, тоски, разлуки,
не в жесте заламываешь – ломаешь жестом руки,
не переносишь лжи, обмана, тайны, (нездешнюю юкку)
и скрываешь истину правилами дипломатической науки,
не переносишь игр закулисных, стираешь флеш-куки,
играешь на слух, в глуши извлекая времени звуки,
но обожаешь цирк du Soleil, броснановские трюки,
шахматные ходы, шум дождя и прочие дробные штуки,
письма на полях с ликами кукол,
не отвлекаясь на стуки
маятника часов (схожими облицовкой на потайные люки),
клавишно перебирая пальцами,
стрелки разглаживаешь – носишь брюки,
смотришь, вроде бы на себя,
и не понимаешь – где лево, где право,
зеркало или ты – в деревянной золочёной оправе
в декорациях своевольного нрава?
Обычно мне хватает трёх ударов.
Второй всегда по пальцу, бляха-муха,
а первый и последний по гвоздю.
Я знаю жизнь. Теперь ему висеть
на этой даче до скончанья века,
коробиться от сырости, желтеть
от солнечных лучей и через год,
просроченному, сделаться причиной
неоднократных недоразумений,
смешных или печальных, с водевильным
оттенком.
Снять к чертям — и на растопку!
Но у кого поднимется рука?
А старое приспособленье для
учёта дней себя ещё покажет
и время уместит на острие
мгновения.
Какой-то здешний внук,
в летах, небритый, с сухостью во рту,
в каком-нибудь две тысячи весёлом
году придёт со спутницей в музей
(для галочки, Европа, как-никак).
Я знаю жизнь: музей с похмелья — мука,
осмотр шедевров через не могу.
И вдруг он замечает, бляха-муха,
охотников. Тех самых. На снегу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
