И музыка и философия рождаются из тьмы, из мрака. Не из тени, нет, из темноты, из непроглядности, из мрака. А человеку нужен свет. Человек должен жить на ярком, постоянном, беспощадном свету, так,
"поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует"(Афанасий Фет)
"Оно хорошо, но как же не стыдно тратить времени и чернил на такие вздоры?"(Белинский)
***
верно перебирая пальцами, думаешь:
"Да что Белинский! Фет умер бы от скуки..."
***
=навыки речи на кончиках пальцев=
не переносишь одиночества, тоски, разлуки,
не в жесте заламываешь – ломаешь жестом руки,
не переносишь лжи, обмана, тайны, (нездешнюю юкку)
и скрываешь истину правилами дипломатической науки,
не переносишь игр закулисных, стираешь флеш-куки,
играешь на слух, в глуши извлекая времени звуки,
но обожаешь цирк du Soleil, броснановские трюки,
шахматные ходы, шум дождя и прочие дробные штуки,
письма на полях с ликами кукол,
не отвлекаясь на стуки
маятника часов (схожими облицовкой на потайные люки),
клавишно перебирая пальцами,
стрелки разглаживаешь – носишь брюки,
смотришь, вроде бы на себя,
и не понимаешь – где лево, где право,
зеркало или ты – в деревянной золочёной оправе
в декорациях своевольного нрава?
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.