Мне никогда не скажут: "Мыш, прости..."
Лишь "извини", но так, чтоб стыло в жилах,
чтоб в каждом звуке - всё ты заслужила,
тем в клочья. Иль как минимум в расстил!
Я бормочу не то и невпопад,
и по лицу разлив солёной лавы.
А в каждой букве - так иди, поплавай,
ты говорила, у тебя разряд!
Я потерявший личку абонент,
я добровольный раб чужого нрава.
Отменный кайф - признать себя неправой!
В который раз мне в этом равных нет.
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
