Мне никогда не скажут: "Мыш, прости..."
Лишь "извини", но так, чтоб стыло в жилах,
чтоб в каждом звуке - всё ты заслужила,
тем в клочья. Иль как минимум в расстил!
Я бормочу не то и невпопад,
и по лицу разлив солёной лавы.
А в каждой букве - так иди, поплавай,
ты говорила, у тебя разряд!
Я потерявший личку абонент,
я добровольный раб чужого нрава.
Отменный кайф - признать себя неправой!
В который раз мне в этом равных нет.
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
