Если бы развернуть все светло да ладно,
Крикнуть бы "от винта!", крутанувши лопасть...
Было бы на Руси до сверчков отрадно,
Если бы умных баб при рожденье в пропасть!
Смотришь в глазища,в них вековая память,
Родом приписан срок и одна дорога:
Дом на скаку рубить и ветрило править,
Быть, до прожилок фраз, пробивной и строгой...
Ей бы по василькам, да по росам павой,
И находить всю ночь малышей в капусте,
Только не ищет суши, рожденный плавать,
Ищет коктейль "Мартини со льдом и грустью".
Ей бы над колыбелью...под коромыслом...
И ворожить на Святки и на Купалу,
Только не видит логики или смысла,
В прочерке между дат, в наслажденье малом.
Знамо, и в домостройной и новостройной,
Словно холодный май и весна на вырост,
Где-то меж раболепостью и свободой:
"Ты...меня...любишь?" - выдохом притаилось...
Маша, Маша...
Это один мой друг Вам написал, но разве он сам признается)
Найди меня, Маша, в распущенных белых стихах,
которые я записать никогда не сумею.
Найди меня, Маша, ты можешь, ты стала взрослее,
найди меня, Маша, пока я совсем не зачах.
Пока я такой, за которого можно в огонь,
пока я для общества и для тебя не потерян.
Найди меня, Маша, ты можешь, ты ищешь, я верю.
А ну не подглядывай! Ближе, теплее, дотронь.
Дурак, конечно, да не берите в голову, он сем пишет. Просто Вам чаще.)
ну, воооот,теперь впаду в задумчивость, стану гадать, а кто бы это мог быть, и где искать?
неее, Маша - сама дурак)
спасибо,mysha)
Вообще-то я не знаю, существует ли он вообще. Раньше думала, что нет, а теперь сомневаюсь))))
звезда во лбу и месяц под косой,
а всё одно - туши пожары, Маша!
в очах озёрных космос, мезозой,
язык костра и лепет доброй каши...
Что-нибудь о тюрьме и разлуке,
Со слезою и пеной у рта.
Кострома ли, Великие Луки -
Но в застолье в чести Воркута.
Это песни о том, как по справке
Сын седым воротился домой.
Пил у Нинки и плакал у Клавки -
Ах ты, Господи Боже ты мой!
Наша станция, как на ладони.
Шепелявит свое водосток.
О разлуке поют на перроне.
Хулиганов везут на восток.
День-деньской колесят по отчизне
Люди, хлеб, стратегический груз.
Что-нибудь о загубленной жизни -
У меня невзыскательный вкус.
Выйди осенью в чистое поле,
Ветром родины лоб остуди.
Жаркой розой глоток алкоголя
Разворачивается в груди.
Кружит ночь из семейства вороньих.
Расстояния свищут в кулак.
Для отечества нет посторонних,
Нет, и все тут - и дышится так,
Будто пасмурным утром проснулся -
Загремели, баланду внесли, -
От дурацких надежд отмахнулся,
И в исподнем ведут, а вдали -
Пруд, покрытый гусиною кожей,
Семафор через силу горит,
Сеет дождь, и небритый прохожий
Сам с собой на ходу говорит.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.