***
не помолилась, не провалилась
не сберегла,
в самосожженье – долгая милость,-
сажа, зола…
я нарушаю, не во спасенье,
заповеди…
по табурету шага скольженье,
по наледи…
строп парашютных, строк неподсудных,-
только одна.
пережимаю хрупкий рассудок
пережима…
хриплое горло, пропуском в небыль,
сдавит петля…
здесь за забором, там не на небе…
- так, как жила…
***
Анемия анемоном, - этим телом овладела,
сталью стылью подладоний, перерезанных повенно.
Кафель копит сок брусничный, перетопленных в остуду
капель копи жизни личной, из сосудистой в густую…
остыванье, оставленье, на дверях щеколды прочерк,
бледность, спетость...в отдаленье, перестуком школьных строчек:
«На тело, погруженное в жидкость, действует выталкивающая сила,
равная объему вытесненной жидкости…»
***
Четыре в аптеке купленных языка вылижут боль,
до самой пуповины, которая приросла к небу…
К нёбу липнут остатки песка, из стеклянной колбы
часов, заведенных на более долгий срок,
но засыпает тот, который уже не смог
быть всем, что звучит в висках извилистой сдобы.
До половины ещё не отслужен этот молебен,
Четыре в аптеке купленных языка вылижут боль…
до самого неба...
***
лампочки вполнакала…что же Вы колете, доктор? барбитураты?
да и раньше это не помогало, там, на воле…где я когда-то…
зачем же потуже узел? я буйной не буду, больше… я обещаю
Ваш сценарий иллюзий, предвосхищенья боли…рвется уже... ночами,
Доктор, Вы столько пьёте…сто девятнадцать психов в этом чумном бараке,
в этой замшелой рвоте, стаи голов обритых бродят,…а на окладе
ангелы метят в душу…видите это просто...Доктор,кричите громче,
может быть Вас услышит, Вы же повыше ростом, в белом халате…впрочем,
впрочем…не плачьте, доктор …мне Вас безумно жалко…
тише ,прошу вас, тише…шёпотом будет горче…
Он к сумасшедшим ближе…. ты меня слышишь, Отче?!
Ты помнишь квартиру, по-нашему – флэт,
где женщиной стала герла?
Так вот, моя радость, теперь её нет,
она умерла, умерла.
Она отошла к утюгам-челнокам,
как в силу известных причин,
фамильные метры отходят к рукам
ворвавшихся в крепость мужчин.
Ты помнишь квартиру: прожектор луны,
и мы, как в Босфоре, плывём,
и мы уплываем из нашей страны
навек, по-собачьи, вдвоём?
Ещё мы увидим всех турок земли…
Ты помнишь ли ту простоту,
с какой потеряли и вновь навели
к приезду родных чистоту?
Когда-то мы были хозяева тут,
но всё нам казалось не то:
и май не любили за то, что он труд,
и мир уж не помню за что.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
