Почему, когда понимаешь,
что осталось мало -
так хочется жить?
Бежать в белоснежном платье
по берегу реки,
тонуть в океане ржи,
шептаться с травой,
лежать, раскинув руки,
и пьянеть синевой
неба, которое есть всегда,
лепить фигурки из облаков
и представлять себя там,
среди них,
и писать, не отрываясь от вёсен,
длинный-предлинный стих,
и осень боготворить грустью...
Пусть кто-то змея запустит,
а мне бы смотреть в высоту
и выглядывать ангела,
не приближая черту.
Идти, спотыкаясь, падая,
увидеть снег
глазами снежинки,
любить не так, не тех,
деньги опять растрынькать
на мелочи и на кофе,
свободной гулять по городу,
а после спастись от холода
в твоём очень теплом доме,
глядеть на огонь, и Визбора
слушать печально и долго...
Ну, почему, почему же
так хочется жить?..
Очень красиво. И грустно. Но грусть, как воздушный змей, летит высоко в небе... "тонуть в океане ржи" напомнило мне обожаемого Сэлинджера "Над пропастью во ржи". Надо ценить каждую секунду, ибо она бесценна- жизнь...(без пафоса)
Да, в последнее время всё острей это чувствуешь, особенно, когда теряешь друзей...
Спасибо, Лара!..
Смерть близкого человека- это безвозвратная потеря частицы души.
Да-да, вот так однажды этой души останется так мало-мало. Вот тогда и умирать не страшно будет, наверное...
Мы будем ЛИШЬ ТОГДА, КОГДА УМРЁМ...
Грустно, но - да...
Созвучно...
Видимо, так, Лена. Спасибо!)
Умница!
Диди мадлоба, Мераб)
Тамил, я бы промолчал, каждый автор имеет право творить что угодно, пробовать любые стили и так далее, но я вижу, что тебя затянуло, и лично мне это не нравится.
Поэтому для того, чтобы эта точка зрения так Же была у тебя, а не только восторЖенные вздохи, я её излагаю.
_______________
Почему, когда понимаешь,
что осталось мало -
так хочется жить? (очень "оригинальная" мысль, ну ладно, посмотрим, что будет дальше)
Бежать в белоснежном платье (конечно в белоснежном)
по берегу реки, (ну а где ещё?)
тонуть в океане ржи, (без ржи не обойтись, как и тысячам других)
шептаться с травой, (ну да, и трава до кучи)
лежать, раскинув руки, (без раскинутых рук никакой романтики, ясное дело)
и пьянеть синевой (ах, и синева...)
неба, которое есть всегда, (ну конечно на небе синева, не под землей же)
лепить фигурки из облаков (и облака, корошо, что не барашки)
и представлять себя там,
среди них, (ага...)
и писать, не отрываясь от вёсен,
длинный-предлинный стих, (ну ради этого и улечься)
и осень боготворить грустью... (раз есть весна, то без осени никакой грусти, понятно)
...
и так далее
___________________________
Тамила, это жуткий набор банальностей и штампов, от которых скулы сводит.
Кроме того и в "сделанности" текста нет абсолютно ничего, что могло бы привлечь к нему внимание. Разве только у восторженных школьниц или... кхе, промолчу.
Вот как-то так.
.
Захотелось банальностей, сводящих скулы. Употребила. Получила по попе. Побежала дальше...)
Спасибо, Лёша! Всё так. Но...)))
я предлагаю так -
=и писать, не отрываясь от вёсел,
длинный-предлинный стих=
мне каэцца, =не отрываясь от вёсел= было бы поромантичнее
)
От вёсел - это жесть))) Вёсла - это вообще романтическая штуковина. Пробовала ими гребсти - получалось))) И так романтично - в лодочке на реке...
Но это будет уже, наверное, в другом стихотворении))
Спасибо, Паш!)
угу, забрал
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Кажинный раз на этом самом месте
я вспоминаю о своей невесте.
Вхожу в шалман, заказываю двести.
Река бежит у ног моих, зараза.
Я говорю ей мысленно: бежи.
В глазу - слеза. Но вижу краем глаза
Литейный мост и силуэт баржи.
Моя невеста полюбила друга.
Я как узнал, то чуть их не убил.
Но Кодекс строг. И в чем моя заслуга,
что выдержал характер. Правда, пил.
Я пил как рыба. Если б с комбината
не выгнали, то сгнил бы на корню.
Когда я вижу будку автомата,
то я вхожу и иногда звоню.
Подходит друг, и мы базлаем с другом.
Он говорит мне: Как ты, Иванов?
А как я? Я молчу. И он с испугом
Зайди, кричит, взглянуть на пацанов.
Их мог бы сделать я ей. Но на деле
их сделал он. И точка, и тире.
И я кричу в ответ: На той неделе.
Но той недели нет в календаре.
Рука, где я держу теперь полбанки,
сжимала ей сквозь платье буфера.
И прочее. В углу на оттоманке.
Такое впечатленье, что вчера.
Мослы, переполняющие брюки,
валялись на кровати, все в шерсти.
И горло хочет громко крикнуть: Суки!
Но почему-то говорит: Прости.
За что? Кого? Когда я слышу чаек,
то резкий крик меня бросает в дрожь.
Такой же звук, когда она кончает,
хотя потом еще мычит: Не трожь.
Я знал ее такой, а раньше - целой.
Но жизнь летит, забыв про тормоза.
И я возьму еще бутылку белой.
Она на цвет как у нее глаза.
1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.