Не ной, зато не сыро и тепло
Почти,
как может быть тепло под ветром,
Глотающим узлы и мили, метры,
И веющим на стяг: - Взбодрись, трепло!
Лети, мой дом, по глади тёмных вод
Пугай плотву коробящейся тенью,
Сливайся в глубь бесформенным виденьем,
Как вглубь себя ныряет идиот
За истиной, что кроется в враче.
Иду к себе со страхом неприязни
Столкнуться с пустотой и без-образьем.
Держи меня, мой призрачный ковчег.
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
