Скрипом пластин,припаянных
плачем не спящих сов,-
сказки в шарманке карлика
пляшут под смех шутов.
И, под мотив прилипчивый,
маленький великан
принцу с глазами нищего
меди плеснет в стакан.
И деревянной культею,
звук мостовой дробя,
Мальчик догонит путника,
в нём угадав себя...
Мальчик расскажет гению
про перелетных птиц,
что из страны забвения
не возвратится Нильс...
Сколько замерзло падчериц,
впавших в лесной кураж,-
Инеем переплачено
за колдовской вояж:
Где в рукавах валежника,
спит до утра заря...
Где собирать подснежники,-
запонки декабря...
На катерке прогулочном,
глядя поверх голов,
снова строгает дудочку
маленький крысолов...
=Волшебная флейта в руках,
воздух в лёгкие набран, и вот –
мотаю извилины ваши на звуки,
как на бигуди
Я вам не мессия,
я вам, скорей, крысовод
А ваша задача –
не надо за мной идти=
но это у меня как-то по-взрослому было, а у вас по-детски, по-сказочному... видимо, как надо)))
А кто его знает, как надо, Павел.))
Спасибо Вам.
Уолт Дисней. В смысле киностудии. И это плюс. Это колдовство. красивое. сказка. А лес этот из Холли Вуд (в прямом и переносном)
Спасибо, Ник. угу-угу,Стивен Спилберг - моё второе имя)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Как сорок лет тому назад,
Сердцебиение при звуке
Шагов, и дом с окошком в сад,
Свеча и близорукий взгляд,
Не требующий ни поруки,
Ни клятвы. В городе звонят.
Светает. Дождь идет, и темный,
Намокший дикий виноград
К стене прижался, как бездомный,
Как сорок лет тому назад.
II
Как сорок лет тому назад,
Я вымок под дождем, я что-то
Забыл, мне что-то говорят,
Я виноват, тебя простят,
И поезд в десять пятьдесят
Выходит из-за поворота.
В одиннадцать конец всему,
Что будет сорок лет в грядущем
Тянуться поездом идущим
И окнами мелькать в дыму,
Всему, что ты без слов сказала,
Когда уже пошел состав.
И чья-то юность, у вокзала
От провожающих отстав,
Домой по лужам как попало
Плетется, прикусив рукав.
III
Хвала измерившим высоты
Небесных звезд и гор земных,
Глазам - за свет и слезы их!
Рукам, уставшим от работы,
За то, что ты, как два крыла,
Руками их не отвела!
Гортани и губам хвала
За то, что трудно мне поется,
Что голос мой и глух и груб,
Когда из глубины колодца
Наружу белый голубь рвется
И разбивает грудь о сруб!
Не белый голубь - только имя,
Живому слуху чуждый лад,
Звучащий крыльями твоими,
Как сорок лет тому назад.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.