Я оборотнем раненой души
дана на растерзания сомненьям.
Ох,что ж ты хрипнешь - не глуши!
Я - не порок, не стать мне тенью...
Любить дано лишь одного,
но нет любви в том, что зову любовью.
Верни мне облик иль оставь среди того,
что я создам своею плотью,кровью...
Не обрекай огонь тонуть в песке.
Зачем терять всё то что мы находим...
Вот мой очаг любви в одной руке,
в другой же знамя и порок юродив.
Не слышен стон,и плач давно затих,
утихла боль и крыльев нет у птицы.
И хрипом заглушило неба крик.
И мне обратно уж не возвратиться.
"Вернись ко мне!"-Кричу я в тишину,
кому не знаю и зачем не знаю.
Схожу с ума,лечу,иду ко дну,
рассудок свой среди земли теряя.
Приворожив меня к слепой судьбе,
что ищешь? Мне ответили - не знаю.
Но я ответив лишь самой себе
всё поняла. Я не с тобой взлетаю.
Я оборотнем раненой души
клялась в любви которой не узнала,
которой нет,но миг меня прошиб:
я свой рассудок верно потеряла.
Учтив палач и слеп его судья,
хотя платок одет не на убийцу...
Я восклицала долго:"Кто же я?".
Себя искала в чьих-то томных лицах,
Но я средь вас чужая, как и он...
И он мне чужд, как вы мне по неволе.
Я не привыкла ставить всё на кон,
но всё дано, когда рассудок болен.
Явилась ль я тебе или ты мне -
всё мы должны вернуть к своим местам,
всё это лишь останется во сне.
Нас нет.С тобой по разным полюсам.
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
