Я не умею ждать.
Мне не хватает писем.
Как воздуха или воды.
И время остановлено опять,
и я как будто не живу,
зависима
от серых дней и суеты,
в которых нет тебя...
Понять.
Понять бы, отчего
тепло в последних числах
декабря,
и что кричит мне чайка,
над озером оттаявшим
паря,
и почему рвет душу
зимой цветущая сирень,
и ожиданием так переполнен
каждый день,
и к нёбу прилипает имя,
когда его я молча говорю,
чуть размыкая губы
навстречу ветру,
который холоден, угрюм
и обжигает грубо...
А вот и ночь.
И снова я зависла.
Экрана мертвенная гладь
обнажена бесстыже.
Утро - всё ближе, ближе...
Мне не хватает писем.
Я. Не умею. Ждать.
я знаю, отчего вдруг в декабре тепло: одновременно многие умеют ждать. от этого даже жарко)). а когда ждать перестанут- снова наступит мерзлота.
а чайки обычно кричат то, что сам себе боишься сказать. они- радиопередатчики наших мыслей. Тамила, печально. отчего-то. давай уже-улыбнись.)
Уже улыбаюсь, моя Хе))
Охо, надо не переставать ждать, чтобы было всегда тепло))
Спасибо, Лен!))
"Сирень зимой и немножко нервно".)
)))А чего, у нас кое-где недавно цвела сирень. Мне подруга рассказывала. А еще я сама когда-то цветущие в ноябре каштаны фотографировала)
Спасибо, Наташа!)
Тамик, я намекнула на Маяк. "скрипка и немножко нервно". У тебя тоже есть нерв в стихе. Манера мне близка, интересна. Имеет смысл, я думаю, вернуться к стиху через некоторое время. Свежий совсем?)
Про Маяковского я сразу поняла, но это слишком хорошо для моего стиха. Да, свежий совсем. Но пока менять ничего не хочется. Хочется, чтобы всё выходило за рамки))) Нерв там, где быстро читается. Там написано в разном темпе, если можно так выразиться. Я люблю и писать, и читать стихи с разной динамикой)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.