Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Стреляются ветки хлопушками,
С иголок летит хрусткий иней,
Разводят дуэли подружками
По уровням всех ватерлиний.
Декабрь дождливо-солёный
Роняет с ресниц светофоры:
Зелёный и красный… зелёный
Немодной канвой приговора.
Надежды нестройной походкой
Вплывают, как судна, к причалу,
Любови в предвьюжной чахотке
Торопят вернуться к началу.
И только безгрешные Веры
Вперёд без упрёков и страха,
Как Феникс, в тиши интерьеров
Восстанут из серого праха.
Когда для смертного умолкнет шумный день,
И на немые стогны града
Полупрозрачная наляжет ночи тень
И сон, дневных трудов награда,
В то время для меня влачатся в тишине
Часы томительного бденья:
В бездействии ночном живей горят во мне
Змеи сердечной угрызенья;
Мечты кипят; в уме, подавленном тоской,
Теснится тяжких дум избыток;
Воспоминание безмолвно предо мной
Свой длинный развивает свиток;
И с отвращением читая жизнь мою,
Я трепещу и проклинаю,
И горько жалуюсь, и горько слезы лью,
Но строк печальных не смываю.
19 мая 1828
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
