Что ты, сука, молчишь? Давай, давай, ты же можешь!
Ну покрути, ну выдай же что-нибудь, не отворачивайся как капризный ребенок от манной каши. Это же твоя любимая каша – каша мыслей.
Ты видишь этот исчерканный ворох, что я перебираю? Это же всё ты, на раз-два получалось, легко! Ну пожалуйста, очень надо, хоть простенько..
Зачем ты тогда вообще был, заставил поверить в себя?! Чтобы вот так предать в самый нужный момент? А мне что теперь делать?
Стоп, я понимаю, тебе нужен отдых. Есть же запасной вариант – копия, запрограммированная под тебя. Надо только полностью отключить контакт с тобой. Это трудно, как упасть, не подогнув в последний момент коленей. Но очень надо… Сейчас…
Есть! Первая мысль выдана роботом. А что? Она почти не отличается от настоящей, да точно не отличается. Адекватна и не лишена оригинальности. Уффф… Вот и первая реакция. Засчитано. Жизнь продолжается. Смеюсь. Оказалось просто, жаль только, мысль нельзя контролировать… Приходится доверять программе, но она и есть мой собственный мозг, всё генерируется из уже продуманного когда-то, только комбинация меняется. Даже становится интересно.
Отключаю контакт, запускаю процесс, щелчки в голове, похожие на работу какого-то прибора. Какого? Не знаю, не помню. Тишина, надо очнуться. Но так хорошо, спокойно… Надо, надо, надо!
Ого! Вот это аппарат выдал! А ты бы такого и не придумал, дружище! Ты ещё спишь? Ну спи, мы тут пока справляемся.
А это что? Так мы не договаривались, только по шаблону, только в рамках! Я сейчас войду в транс и всё исправлю. А потом разбужу мозг.
Тихо. Как тихо, никаких щелчков, никаких мыслей. Здесь. Я вижу, как вы шумите, как пытаетесь увещевать автоматические очереди раскалённого бреда. Смешные вы. Это машина, её можно только убить. Я не могу вам помочь, я отключена. А мозг спит. Или умер уже.
Благодарю за каждую дождинку.
Неотразимой музыке былого
подстукивать на пишущей машинке —
она пройдёт, начнётся снова.
Она начнётся снова, я начну
стучать по чёрным клавишам в надежде,
что вот чуть-чуть, и будет всё,
как прежде,
что, чёрт возьми, я прошлое верну.
Пусть даже так: меня не будет в нём,
в том прошлом,
только чтоб без остановки
лил дождь, и на трамвайной остановке
сама Любовь стояла под дождём
в коротком платье летнем, без зонта,
скрестив надменно ручки на груди, со
скорлупкою от семечки у рта. 12 строчек Рыжего Бориса,
забывшего на три минуты зло
себе и окружающим во благо.
«Olympia» — машинка,
«KYM» — бумага
Такой-то год, такое-то число.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
