Так быстро
утро переходит в ночь
сквозь шумный день,
столь непонятный смыслом
своим, который требует – пророчь,
пророк
в своём улусе, безнадёжно кислом
от скользкой бахромы
по колеям хромых
дорог
Пьян этим утром
как вином игристым,
я вижу – эти хляби, эти выси,
дрожащие в нерегулярном свете
ночными стёклами
как лунный холодец,
нарезаны под нестандартный винт,
что держит голову на взбалмошном поэте,
когда её уже не держит бинт,
намотанный вокруг да около
восьми его сердец,
пережимая чакры.
Те и эти
но всё равно –
слетает голова,
свечной слезой приклеена едва
к плечам.
Так быстро.
Почему так быстро?
Я выпил газированной воды
под башней Белорусского вокзала
и оглянулся, думая куды
отсюда бросить кости. Вылезала
из-за домов набрякшая листва.
Из метрополитеновского горла
сквозь турникеты масса естества,
как черный фарш из мясорубки, перла.
Чугунного Максимыча спина
маячила, жужжало мото - вело,
неслись такси, грузинская шпана
вцепившись в розы, бешено ревела.
Из-за угла несло нашатырем,
лаврентием и средствами от зуда.
И я был чужд себе и четырем
возможным направлениям отсюда.
Красавица уехала.
Ни слез,
ни мыслей, настигающих подругу.
Огни, столпотворение колес,
пригодных лишь к движению по кругу.
18 июля 1968, Москва
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.