Так быстро
утро переходит в ночь
сквозь шумный день,
столь непонятный смыслом
своим, который требует – пророчь,
пророк
в своём улусе, безнадёжно кислом
от скользкой бахромы
по колеям хромых
дорог
Пьян этим утром
как вином игристым,
я вижу – эти хляби, эти выси,
дрожащие в нерегулярном свете
ночными стёклами
как лунный холодец,
нарезаны под нестандартный винт,
что держит голову на взбалмошном поэте,
когда её уже не держит бинт,
намотанный вокруг да около
восьми его сердец,
пережимая чакры.
Те и эти
но всё равно –
слетает голова,
свечной слезой приклеена едва
к плечам.
Так быстро.
Почему так быстро?
Отполированный тюрьмою,
ментами, заводским двором,
лет десять сряду шел за мною
дешевый урка с топором.
А я от встречи уклонялся,
как мог от боя уходил:
он у парадного слонялся —
я через черный выходил.
Лет десять я боялся драки,
как всякий мыслящий поэт.
...Сам выточил себе нунчаки
и сам отлил себе кастет.
Чуть сгорбившись, расслабив плечи,
как гусеничный вездеход
теперь иду ему навстречу —
и расступается народ.
Окурок выплюнув, до боли
табачный выдыхаю дым,
на кулаке портачку «Оля»
читаю зреньем боковым.
И что ни миг, чем расстоянье
короче между ним и мной,
тем над моею головой
очаровательней сиянье.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
