"Нас опять очень мало.
все мы зверски устали.
Но воюем задаром
и сдадимся едва ли." (с)
Я не знаю,
сколько всех было раньше.
Я не знаю,
сколько всех, когда много.
Пусть нас мало.
Только надо без фальши.
И однажды -
все сойдутся дороги.
И однажды -
не успев оглянуться,
мы поймем вдруг,
что назад нас не тянет.
Станет странным,
что вчера было грустным.
Станет главным,
то, что было так странно...
Слабо, форма детская, разве что успокоит после сна...
Ага, без капслоков и без ссылок на Канта, Гегеля, Ницше, Барта, Фрейда, Шекспира, Толстого, Достоевского, и проч.
Это МЫСЛИТЕЛИ и литераторы, ага...
В этом кратком произведении такой глубокий смысл.
"Пусть нас мало.
Только надо без фальши.
И однажды -
все сойдутся дороги.
И однажды -
не успев оглянуться,
мы поймем вдруг,
что назад нас не тянет."
Больно.
А ты умница.
Ужоссс. Не туда ответ влепила(
Спасибо, Лара! Я специально не называла здесь никаких событий и дат, чтобы каждый читатель увидел здесь свой смысл. Или не увидел, что тоже не исключено.
Уфф... А теперь выпьем с тобой солдатских сто грамм и закусим корочкой ржаного хлеба. Так надо, родная...
Ох, Тами...
Сегодня еще и Родительская Суббота...надо мне поминальную свечу зажечь. Спасибо, что напомнила.
Станем рядом. Однажды. А может нет.
Чем нас меньше друг в друге, тем ноша легче.
Я могу потеряться на много лет,
будто мы не должны ничего за встречу...
Станем рядом. И вот мы уже вдвоём.
От меня отказаться не так-то просто.
Я хочу безоружной войти в твой дом
до того, как придётся припасть к погосту.
Это так... "свой смысл"
Станем рядом. Однажды. И кажется мне,
нас все больше друг в друге со временем будет.
Ведь не могут в отдельно не взятой стране
быть врагами нормальные честные люди.
Дом, что в сердце моём, - он всегда тебе рад.
Станем рядом. И в месте посмотрим, что дальше.
Приезжай, мой родной безоружный солдат.
Станем рядом. Под небом, не терпящим фальши.
Инстинкт поухистического самосохранения мне подсказывает, что забить на это на всё пора уже. Но - а) другого равноценного клина, которым можно вышибить первый, пока для меня не существует и б)да пошёл этот инстинкт!)))
Вот.)
Спасибо тебе
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.