Вниз забрало, щит вперёд, меч пока в ножнах.
Что ты не понимаешь - понимай, как хочешь.
Звук твоих нитей-гудков, внутривенно, подкожно...
Это казус белли, малыш, это сезон пророчеств.
Это война. Холодная, как мои пальцы в митенках,
И также бессмысленна, как все твои телеграммы.
Мы растворимся в бутылках, ногтём отодрав этикетки,
Мы променяем наш смех на белые сахаро-граммы.
Ты куришь, вплетая табак в пух моего кашемира.
Я пью натощак, убивая в затылок любой хэппи-энд.
А то, что этого целого мира
Нам на двоих чуть-чуть не хватило -
Не беда. Просто ещё один прецедент.
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
