Мы спрятались от политики на диване,
но
она пришла сама -
криво усмехаясь влезла в душу
уличными маршами мира,
парадами военными на красных площадях,
назойливыми телерепортажами про
невинно замученных и убитых,
она произносила речи и присяги,
полноправной хозяйкой теперь
прижилась в нашем доме во всех углах,
поедает наш хлеб насущный
и пьет наше вино, как кровь,
выключает свет и включает телевизор,
забирается ночью к нам под одеяло
и без конца скрипучим голосом
"Машины времени" спрашивает,
а вы записались добровольцем?
Правильное стихо. Показательно это недоумение обывателя: меня то за шо? А за то что решил проехать нахаляву, отсидеться на диване, под одеялом у включенного телевизора. ТАК БОЛЬНО - ласковый мирок часто оказывается миражом, стоящим на зыбучих песках и не политика влазит под одеяло, а реальная жизнь, которая есть борьба. И по Дарвину и по Иисусу.
по Дарвину понятно..А Иисус разве боролся- кто щеку подставил.а потом и голову?
Не мир, но меч, однако
Щёки данному тезису не противоречат. Оксюморон от Бога)
понятно- бессмертному можно ВСЁ!
а нам великим борцам на диване- только и крепость,что мягкие подушки.Смотри выше - отклик mysha
А ПОТОМ НА ТОМ ЖЕ ДИВАНЕ, ОНА СНИТСЯ НАМ ПО НОЧАМ,,,
нет,мне не снится...мне снятся красивые пейзажи
Вам повезло))
А девушки красивые не снятся?
Скажите, как Вы видите ответы?
Я узнаю, только из эмейла)
да,приходят на почту...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Кухарка жирная у скаред
На сковородке мясо жарит,
И приправляет чесноком,
Шафраном, уксусом и перцем,
И побирушку за окном
Костит и проклинает с сердцем.
А я бы тоже съел кусок,
Погрыз бараний позвонок
И, как хозяин, кружку пива
Хватил и завалился спать:
Кляните, мол, судите криво,
Голодных сытым не понять.
У, как я голодал мальчишкой!
Тетрадь стихов таскал под мышкой,
Баранку на два дня делил:
Положишь на зубок ошибкой...
И стал жильем певучих сил,
Какой-то невесомой скрипкой.
Сквозил я, как рыбачья сеть,
И над землею мог висеть.
Осенний дождь, двойник мой серый,
Долдонил в уши свой рассказ,
В облаву милиционеры
Ходили сквозь меня не раз.
А фонари в цветных размывах
В тех переулках шелудивых,
Где летом шагу не ступить,
Чтобы влюбленных в подворотне
Не всполошить? Я, может быть,
Воров московских был бесплотней,
Я в спальни тенью проникал,
Летал, как пух из одеял,
И молодости клясть не буду
За росчерк звезд над головой,
За глупое пристрастье к чуду
И за карман дырявый свой.
1957
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.