повстречались конь и ёж
конь ежу: «меня не трожь!
я особый конь, не мерин,
из троянских я империй!
титул мой – индейский Вождь
и теперь целуй копыта
мне, холоп, и поскорее.
отвечает ёж: «иди ты
побыстрее и подальше
со своею нудной фальшью
нам, ежам, теперь негоже
лошадиные чтить рожи
катим иглы мы туда
где блестит во тьме звезда
ты её, бездарный гений,
не достигнешь никогда!»
конь утёр копытом лоб:
«извиненья приношу
но троянский титул чтоб
донести всем поколеньям
приглашаю к шалашу,
заживём одной семью
и зажжём свою звезду!»
ёж презрительно заржал
иглами сиял оскал
конь троянский от испуга
восвояси убежал
он не знал, троянский мерин
что звезда всегда одна
и ежу она верна
и теперь колючий ёжик
думает её измерить
ведь звезда – не гриб, не клюква
тяжело её таскать
или жёлудь поискать?
Молоцы) Расскрыли тему коней и ежей и ...грудей(краснея).
Это мы могём, нас селёдкой не корми, дай только тему сисек раскрыть! А краснеть не надо, всё ж натуральное, это аллергия на искусственные добавки может произойти. :)
Спасибо!
Это круто) От названия и до этих пор)))
Вот только тема недораскрыта))) надо бы продолжить...)))
Спасибо, Тамил.
Такую тему сразу и полностью раскрывать не надо, всё впереди. Это надо делать постепенно. Ты зайди в Рубилище, посмотри, как эта тема влияет на наших мужчин. С Мерабом что-то надо делать, ато выкрадет ваш снех и в аул увезёт. :)
не-не, Снех идёт в комплекте с Бухтой))) блин. опять в кучу)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Провинция справляет Рождество.
Дворец Наместника увит омелой,
и факелы дымятся у крыльца.
В проулках - толчея и озорство.
Веселый, праздный, грязный, очумелый
народ толпится позади дворца.
Наместник болен. Лежа на одре,
покрытый шалью, взятой в Альказаре,
где он служил, он размышляет о
жене и о своем секретаре,
внизу гостей приветствующих в зале.
Едва ли он ревнует. Для него
сейчас важней замкнуться в скорлупе
болезней, снов, отсрочки перевода
на службу в Метрополию. Зане
он знает, что для праздника толпе
совсем не обязательна свобода;
по этой же причине и жене
он позволяет изменять. О чем
он думал бы, когда б его не грызли
тоска, припадки? Если бы любил?
Невольно зябко поводя плечом,
он гонит прочь пугающие мысли.
...Веселье в зале умеряет пыл,
но все же длится. Сильно опьянев,
вожди племен стеклянными глазами
взирают в даль, лишенную врага.
Их зубы, выражавшие их гнев,
как колесо, что сжато тормозами,
застряли на улыбке, и слуга
подкладывает пищу им. Во сне
кричит купец. Звучат обрывки песен.
Жена Наместника с секретарем
выскальзывают в сад. И на стене
орел имперский, выклевавший печень
Наместника, глядит нетопырем...
И я, писатель, повидавший свет,
пересекавший на осле экватор,
смотрю в окно на спящие холмы
и думаю о сходстве наших бед:
его не хочет видеть Император,
меня - мой сын и Цинтия. И мы,
мы здесь и сгинем. Горькую судьбу
гордыня не возвысит до улики,
что отошли от образа Творца.
Все будут одинаковы в гробу.
Так будем хоть при жизни разнолики!
Зачем куда-то рваться из дворца -
отчизне мы не судьи. Меч суда
погрязнет в нашем собственном позоре:
наследники и власть в чужих руках.
Как хорошо, что не плывут суда!
Как хорошо, что замерзает море!
Как хорошо, что птицы в облаках
субтильны для столь тягостных телес!
Такого не поставишь в укоризну.
Но может быть находится как раз
к их голосам в пропорции наш вес.
Пускай летят поэтому в отчизну.
Пускай орут поэтому за нас.
Отечество... чужие господа
у Цинтии в гостях над колыбелью
склоняются, как новые волхвы.
Младенец дремлет. Теплится звезда,
как уголь под остывшею купелью.
И гости, не коснувшись головы,
нимб заменяют ореолом лжи,
а непорочное зачатье - сплетней,
фигурой умолчанья об отце...
Дворец пустеет. Гаснут этажи.
Один. Другой. И, наконец, последний.
И только два окна во всем дворце
горят: мое, где, к факелу спиной,
смотрю, как диск луны по редколесью
скользит и вижу - Цинтию, снега;
Наместника, который за стеной
всю ночь безмолвно борется с болезнью
и жжет огонь, чтоб различить врага.
Враг отступает. Жидкий свет зари,
чуть занимаясь на Востоке мира,
вползает в окна, норовя взглянуть
на то, что совершается внутри,
и, натыкаясь на остатки пира,
колеблется. Но продолжает путь.
январь 1968, Паланга
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.