Если бы Бог назначил женщину быть госпожой мужчины, он сотворил бы ее из головы, если бы - рабой, то сотворил бы из ноги; но так как он назначил ей быть подругой и равной мужчине, то сотворил из ребра
она мечтала о любви, как всякая нормальная
бывало, войдёт в неподвижность или спальную
комнату, ляжет в чисто вымытые окна
и смотрит в темноту, проколотую сталью
и думает какая красота, а мне этим вечером печально
так невозможно дальше жить, тени восстали
стоят у каждой стены одиноко.
и отвечают, это не сталь, это Пиноккио
сверлит выход по ту сторону спальной
комнаты и оттого у него идёт кровь носом
что повсюду прозрачные стёкла,
холст с нарисованным очагом под вопросом
и открой, наконец, зонт – твоё одиночество промокло.
она укрыла одиночество одеялом,
вдвоём стало теплее,
тени расползлись по углам
ей этого показалось мало, позвала Пиноккио
за ним увязалось две тени
места хватило всем, только тени токсикоманили
и от них жутко пахло ацетоновым клеем
но они вместе хором подпевали Битлам
на стихи Есенина,
(разучили заранее)
и она стала забывать, что в окнах быть совсем не одиноко
что пророчество сбылось, в котором
она восьмая новогодняя ёлка
смотрит из окон спальной
комнаты на разрезанный сталью город
и считает минуты – через сколько
её не станет.
Записки из мертвого дома,
Где все до смешного знакомо,
Вот только смеяться грешно —
Из дома, где взрослые дети
Едва ли уже не столетье,
Как вены, вскрывают окно.
По-прежнему столпотвореньем
Заверчена с тем же терпеньем
Москва, громоздясь над страной.
В провинции вечером длинным
По-прежнему катится ливнем
Заливистый, полублатной.
Не зря меня стуком колесным —
Манящим, назойливым, косным —
Легко до смешного увлечь.
Милее домашние стены,
Когда под рукой — перемены,
И вчуже — отчетливей речь.
Небось нам и родина снится,
Когда за окном — заграница,
И слезы струятся в тетрадь.
И пусть себе снится, хвороба.
Люби ее, милый, до гроба:
На воле — вольней выбирать...
А мне из-под спуда и гнета
Все снится — лишь рев самолета,
Пространства земное родство.
И это, поверь, лицедейство —
Что будто бы некуда деться,
Сбежать от себя самого.
Да сам то я кто? И на что нам
Концерты для лая со шмоном —
Наследникам воли земной?
До самой моей сердцевины
Сквозных акведуков руины,
И вересковые равнины,
И — родина, Боже Ты Мой...
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
